Музыкант

Он был парень простой, музыкант и актёр,
И смычком он умел задевать за живое.
Не продажный он был, не подлец, не хитёр,
И не мог ни пройти, ни оставить в покое...

Он играл от души, лил мелодию ровно,
Не терзал душу скрипки ненужными па.
Он играл коммерсантам, играл и бездомным,
И была к нему жизнь то легка, то глуха.

Никого не любил и никем не любимый
Продолжал свою музыку день ото дня.
Только ноты и рифмы вниманье ловили,
Да нечастые зрители в свете огня.

Но случайно увидел он в шорохе ветра
Незадачливо брошенный взгляд свысока.
И внезапная грусть навалилась на мэтра,
И печаль поселилась в груди, и тоска.

Он оставил смычок, продал скрипку и струны,
Магазинчик завёл на углу у столба,
Продавал то конфеты, то книги, то руны,
И Фортуна была то нежна, то груба.

Девять женщин его навещали нередко,
Он сменил стиль и образ, причёску и жизнь.
Вот бутылка в руках, а во рту сигаретка,
И Фортуне уже говорит он, - «Держись!»

Но когда закрывается дверь заведенья
И кассиры уходят под утро домой,
И девицы, уставшие от карусели,
Совладав с напряжением и кутерьмой,

Он берёт свои ноты и скрипочку старую,
Что давно уже выкупил, что не забыл,
И смычок, что запомнил ту руку усталую,
Что по грифу маэстро так нежно водил.

И неспешно, под звуки цикад и кузнечиков,
Начинает выписывать звуков свирель.
Всё… устал, отыграл… тушит свечи он.
За окном уж светает, тепло и апрель.

Он отложит на позже смычок и дела,
И пойдёт навестить царство снов и покоя,
И уснёт сном младенца, чью руку вела
То Судьба, то Фортуна, то что-то иное…


http://thecoreua.livejournal.com/