Живу

Вы когда-нибудь погибали без любви? Мне кажется, что  я  погибаю. Я  тихонько, медленно умираю без нее. Вот сию минуту. Сей час.
Так высыхает растение без воды, становится слабым и блеклым без солнца.
Получается, что я не могу без нее жить. Такой меня зачем-то создали. Для чего-то. Для чего же меня такой сотворили-то? Чтобы я страдала? Но я ведь так люблю и умею радоваться, так умею быть счастливой.
Кто-то совершенно спокойно живет без любви. Я знаю.  А я не могу. Почему-то.  Не умею.  Я станавлюсь некрасивой какой-то. Скучной. Все, что предлагается мне, не позволяет   выхлестнуться,  выплеснуться, отдать.  А во мне столько всего. Так много.
Я заметила, что мир принимает исключительно любимых. Другие ему не нравятся, и потому, он не радует их. Не балует. Ни солнышком ясным, ни теплым летним дождиком, ни громом раскатистым, ни музыкой, ни людьми хорошими.   

Смотрю на людей. Вглядываюсь в лица. Как же много людей вокруг! И какие же все разные. Возраст, внешность. Вот некрасивая девушка прошла мимо как-то неуверенно. Ножки тоненькие, кривые, волосики редкие, блеклые. Черты лица невыразительные.
А вот совсем еще молодая женщина, но такая полная, и походка тяжелая, а юбка зачем-то коротенькая.
А вот  парень.  Белесый. Худенький. Невысокого роста. Плечики узенькие. Очки. Носик остренький.
А вот шагает пожилая женщина. Большая. С огромными сумками. Стрижка короткая, мужская. Взгляд суровый. Да и ступает она, как мужчина, борец сумо.  Уверенно так. Весомо.

Думаю, вряд ли таких кто-нибудь любит.  А как  они живут без любви? Мечтают ли о ней или даже не мечтают? Может быть они не знают, не понимают, что это - главное, поэтому и живут себе спокойно? А для чего же мне дано понять, что любовь - это все? Для чего мне дано это знание-умение?
Ах, ах, ах. Троекратное.