Кукла

Побыть в одиночестве.  Пройтись пешком по городу. Отключить телефон. Отключить себя от внешнего мира.
А потом придти домой поздним вечером, а не так как обычно, в семь часов. Молча раздеться в прихожей и прикрыть глаза от яркого света на кухне. 
Ты ждешь меня? Ну надо же! - Вялое удивление, не больше.
Ты смотришь на меня своими глазами цвета ореха, а ресницы слиплись от пролитых слез. Ты, оказывается и плакать умеешь? Еще немного удивления... Зачем?
Где мои чувства? Что с ними? Где и когда была потеряны? Дать объявление, так и так, утеряны, "верните за вознаграждение"?
Почему мне себя можно смело сравнить со  старой целлулоидной куклой у которой нарисованы глаза, приклеены реснички, а на выпуклых губах облупилась краска, трещины в которой безуспешно пытались закрасить красными карандашами и фломастерами. В голове такой куклы только, как максимум, бесхозный кусочек пластмассы, а вместо сердца и чувств в грудине "пищалка", при наклоне издающая что то вроде "ма-ма".
У меня нет такой "пищалки". В моей грудине - дыра, через которую видно, что внутри только пустота.
Может быть, стало бы понятна вся мерзость моего существования, может, быть стало бы стыдно за свое бесчувствие...
Но нет. Я - кукла. Имитация человека.
И мое содержимое лишь спертый воздух.