Среди книг

Моему  соавтору, без которого я бы умерла от скопления мыслей…



Прибыл в Ад. Расписался. Получил ключи.
Смешно, но именно с таким настроением я зашла в свою комнату. Пусто. Кое-где остались чужие вещи, правда, мало их, но придется прибрать, кое-какие отнести на летнее хранение. Настала пора закатывать рукава.
Разуваться я не стала, но полу слой пыли от паласа и следы недавнего ремонта.
На столе два апельсина меня радовали. Сегодняшний мой рацион богат, чего не скажешь о душевном состоянии.
Отправилась на поиски ручки. Соседи добры, но гримасу на лице не скроешь. Надо что-то написать, чтобы не сойти с ума, разговаривая вслух. Я рада, что меня никто не побеспокоит за эти два дня. Это будут настоящие дни, с бесконечным течением времени. Так люблю ощущать силу времени, молчать, терзать себя мыслями. Часто говорю, что я сложный человек, но когда выпадают моменты и душевный собеседник, я не могу объяснить причину сложности характера. Вроде все знаешь про себя, как вдруг все испаряется и будто ты впервые обрел разум и тело. Выходит не дано познать виражи своих размышлений, чего не скажешь о других.
Они как книги. Прочитаешь пару страниц и уже знаком со всеми действующими лицами, в курсе всех сюжетных линий и авторских приемом. Книжный стеллаж огромен, кто  знает, какую книгу захочу почитать сегодня. Бывает, попадается такое, что хочется выкинуть в мусорное ведро, или сжечь тотчас, а есть такие, что листаешь, листаешь, а сплошь белые страницы. Мне лично нравятся черновики. Замысловатые чертежи, надписи на полях, вырванные клочки бумаги. Когда берешь в руки, кажется что они живые, что  тут же поменяются местами или появятся новые записи. Несколько раз я встречала не книги, даже не журналы и брошюры. Нечто вроде сборника судоку. Вся моя злость была в том, что я не могла разобрать и понять их. Некоторые даже не удавалось открыть, будто помимо головоломок страницы было склеены  особым составом.
Как и у каждого книголюба есть любимые экземпляры, так и у меня имелись такие. Это сказки.  Да, у меня есть книга сказок. Ее я  сама писала и мой соавтор. Сюжеты, которые мы выдумывали поздними вечерами и редкими встречами прочно легли на страницы. Как бы я хотела заглянуть в черновик моего соавтора и вырвать пару темных страниц. Сжечь и развеять пепел над полем одуванчиков. Он не заслуживает таких заметок.
Иногда я хочу нанести визит в его библиотеку, там, на нижней полке, стоит серая книжка. Страниц мало, местами они вздуты от слез и написаны кровью. Без рисунков, сплошные записи. Полка без пыли, туда редко, но попадает свет. Отличное место для моей рукописной истории.