Иринка

Дни медленно шли, порой минуты казались часами… В тумбочке я хранил все твои письма, их было очень много, с ниим лежали и фотографии. В свободное время я перечитывал их, не пропуская ни одной буквы, ни одной запятой. Представлял тебя, представлял, как ты сидишь на паре , и вместо того чтоб писать лекцию , пишешь мне письмо. За пол года их накопилась целая стопка. А я всеравно ждал новых. Хоть теперь я и звонил тебе чаще, всеравно письма очень ценил, в них слова остаются, и читая их, я как будто снова слышал тебя.
А писем не было. Ты не брала трубку, не отвечала на СМС, звонил твоей подруге, она тоже трубку не взяла. Я не мог спросить о тебе у друзей, потому что в городе, где ты жила я ни кого не знал кроме твоей подруги. Мысли о том что ты меня бросила не выходили из головы, но они и уложиться в нейй не могли! Я не верил в это, я ждал новых писем, когда приходила СМС, закрывал глаза и доставал телефон, надеясь что она от тебя… Но ни писем, ни звонков не было.
Шли дни, превращаясь в недели, в месяцы… Вот уже месяц прошел с последнего звонка от тебя. Принесли почту.
Я читал твое письмо и не верил тому что там написано. Было так больно, и в то же время меня охватывала какая то злость, хотелось сломать все вокруг. Я взял все твои фото, письма, сидел курил и рвал их. Перед глазами мелькала та жизнь, в которой была ты. Я видел тебя, вспоминал тот момент, когда мы стояли у поезда и ты плакалась мне в бушлат, клялась что дождешься…

Когда уходил, мама говорила что дожидаются единицы, и говорила что ты не дождешься. Знала откуда-то . Как в воду глядела.
Черт с тобой, живи, жди кого хочешь, а мы переживем.
Только на глаза когда приду не попадайся… Эх, Иринка…