прости меня, мама

Прости меня, мама. Я, кажется, обрела свою суть. Этот город пропитан, пропит, прописан, протоптан, все пути его - простынь, на которую я возвращаюсь каждый вечер, чтобы провести ночь.  Вся поэтическая богема, мам, это кучка философствующих о жизни алкоголиков. Они пьют и пишут шедевры. Тонут, стонут, чешут затылок, опрокидывают стаканы и выливают на бумагу тексты. Целые баррели текстов.
Я читаю свои стихи. Да, это то, чего ты мне так не желала, мама. Так случается, знаешь, что люди делают то, что им хочется. Так правда бывает! И они делают это всю свою никчемную жизнь, но им все равно, что она никчемная - они ее любят. Да, вот такие мы самоотверженные ублюдки!
У таких как мы не бывает семей. Мы не плодимся, а только раздеваемся донага перед разными сволочами, подобранными на встречах писак. И как же случилось так?.. А впрочем, не мне сетовать, передо мной ночь, ее может хватить на целую жизнь.