Сероглазый король из детства

    Прочитала я у Александра Кудинова  одну вещь- творческий анализ стихотворения Анны Ахматовой «Сероглазый король». Это даже не анализ, а сценарий., целая выдуманная по мотивам стихотворения  история..Так вот. Прочитала, и захотелось мне тоже  написать несколько слов , только не совсем о стихотворении. Я расскажу свою историю.
   Жила- была девочка. Наверно, она была застенчивая и закомплексованная-   трудно сказать, потому что этой девочкой была я. И был мальчик…Обычная, в общем-то, история- влюбилась девочка- я в этого мальчика.  Это чувство называют Первой Любовью.  Влюбилась в третьем классе. И любила его всегда. А он не знал. И не узнает никогда.
    Шли годы. Выросли девочка и мальчик. Раскидала их судьба по городам и весям. А любовь к мальчику так и осталась жить у девочки в сердце.
   Ход жизни не зависит от наших планов и внутренних порывов. Став взрослым, женился мальчик на какой-то девушке- полюбил, наверно, вот и женился. Вот повезло ей. А о моей любви  и стихах, ему посвящённых, он так и не узнал.
   Его бракосочетание стало для меня точкой в моей так и не начавшейся любовной истории.
  По странному стечению обстоятельств в день его свадьбы мой будущий муж сделал мне предложение. Я расценила это как знак свыше и дала согласие., так как надежда моя на счастье с «моим  сероглазым королём» рухнула.
  За день до моей свадьбы я пролила море слёз под звуки вальса Евгения Доги «Мой ласковый и нежный зверь». Они, эти слёзы, словно дождевой поток, унесли мои сомнения и печали куда-то в глубину души, подальше от людских глаз.
  Я никогда не вспоминала и даже старалась не думать о своей детской любви. Как-то сразу  после свадьбы  отделила себя от него. Мужу я никогда не рассказывала о своих прошлых переживаниях.
Собственно, и рассказывать было нечего Это было моё сокровище. Есть у Анны Ахматовой строчки в одном из стихотворений: « Как белый камень в глубине колодца , лежит во мне  одно воспоминанье…». Наверно, у каждого из нас: у меня, у тебя, у него- есть или было такое, что имело начало, но не имело продолжения. Это несбывшаяся мечта или несостоявшаяся любовь .Она непременно бы состоялась, если бы что-то не встало на её пути. Воспоминания об этом несбывшемся посещают нас иногда. Они не имеют связи с нашим настоящим, но тревожат душу и способны вызвать приступы ностальгии, высокой, неземной какой-то печали…
   И вот, когда эти моменты наступают внезапно посреди нашей повседневной жизни, появляются чудесные произведения искусства, одним дано их создавать, другим- понимать. Толковать их можно в силу собственных ощущений. В этом их прелесть
   Читаешь строки Ахматовой и осязаешь тонкие нити, которые связывают человека с прошлым.
   Итак, жизнь шла своим чередом. Заботы не давали  скучать-тосковать. Отлаженный быт, дети, заботливый муж- в общем, прекрасная семейная жизнь. У него, думается, было не хуже- у него не могло быть по-другому, потому что он настоящий рыцарь, «сероглазый король».Как же повезло его жене .- без особой тоски думалось мне.
В одну из ночей, спустя много лет после наших свадеб, проснулась я с непонятной тоской. Хотелось невозможного- позвонить  ему среди ночи. Не знаю номер? Но ведь это так просто- можно позвонить в справочную. Что скажет муж? Ничего. Ведь я не буду разговаривать ни с кем, я только услышу его голос и положу трубку. ….Никуда я не позвонила. Просто поплакала , сама не знаю, почему, и всё.
   Через неделю, вынув газеты из почтового ящика, я увидела среди них конверт- письмо от подруги детства.. Мы редко обменивались письмами. Как-то так вышло, что семейные заботы нас полностью поглотили.
    Строчки запрыгали перед глазами. Синие буквы, как большие слёзы. катались по  бумаге. А, может, это и были слёзы- они у меня капали и падали на листок. Подруга  писала, что нет его больше, что он умер от сердечного приступа.
  Муж, как обычно , после ужина просматривал газеты, журчал телевизор- шёл не то фильм, не то спектакль. Дети играли в своей комнате, оттуда доносились их весёлые голоса. Иногда что-то произносил муж, отрываясь от газеты, а у меня перед глазами прыгали синие строчки письма. Этого не может быть. Он умер…Ему всего сорок лет..Так не должно быть..
  Вот, наверно, почему мне не спалось в ту ночь Вот откуда это желание позвонить и услышать его.
  Как? Сказать? Мужу? О том, что со мной происходит. Да никак. Я сидела перед телевизором, тупо в него уставившись, и думала о своём.
 Муж тихо шуршал газетой. Дети играли. Телевизор работал.
  Как мне было пусто и холодно в те минуты. За окном, совсем как у Ахматовой в стихотворении, шумели деревья:» нет на земле твоего короля». Только не тополя, а клёны бились  ветками в моё оконное  стекло. «Жаль королеву. Такой молодой».Жаль её, его маму, которая присылала мне к каждому Восьмому  марта открытки все годы, хотя  в моём детстве она едва кивала головой на моё «здравствуйте». Жаль его жену…Жаль меня…
   
    Есть жизнь реальная, видная всем- ходит человек, ест, пьёт, женится или выходит замуж, с кем-то спорит, кого-то любит. Любит шампанское или  сухую тараньку- неважно, главное-это то, что он совершает какие-то действия, поступки, он видимый, слышимый, осязаемый.Он может доставить кому-то кучу неприятностей или наоборот.
  И есть у  человека ещё внутреннее .»я»  Это «я» живёт параллельной с реальным «я» жизнью. Это даже и не жизнь, а ход мыслей, никем не испорченный взгляд на мир…
  Вот такое кино…