Записки Мерели Ниаро XI

Записки Мерели Ниаро ХI.

День ото дня я вижу белые стены, железные двери, которые уже проржавели, но меня удивляет всегда эта причудливая улыбка страха на устах охраны. Может, они тоже осознают свою безысходность? Может, у них, как и у нас, застыло время под ногами?
А человечество большими шагами, втаптывает в грязь, затем волна смывает таких, как мы, в застойное озеро, по которому проходят дороги дней, недель, годов… Обречение на медленное разложение меня утруждает, но со всем приходится мириться. Зелёные стены коридоров, поросших к потолку мхом, разбиты плиты полов и люди в халатах,  больные, лежащие в палатах, скорее прикованы к ним, если не телом, то душой, животрепещущие новички в агонии   бьются о клетки – загнанные в клетку птенцы. Всё ради свободы! Но совсем скоро в них вольют литры  атропина, после чего лежать им всем в болоте этой больничной суеты. Эта болезнь, как чума, распространяется на них: некоторые превращаются в животных, кто-то в безоблачных меланхоликов, а кто-то пытается свести счёты с жизнью. Третьи, по началу, более адекватные, только что можно называть адекватностью в данном учреждении? У каждого свой диагноз, хотя накачивают и пытают теми же методами. Садисты и убийцы – неплохие синонимы для врачей, наверное, в своё время их всех истерзала по-своему жизнь. Они  неадекватны, как и мы, поэтому обитают в такой глуши.
Эта среда, эта больница поглощает, не оставляя шанс на моральное выживание.
  Я стою за занавесами страха перед людьми.


7 июня:

Сонливым летним утром, когда солнце только-только поглощает красной зарёй небо, пытаешься поднять своё каменное тело, но на это у тебя не хватает  ни сил, ни мудрости взглянуть своему страху,  заполняющему всю твою сущность. Страх, непреодолимый ужас от истощения, сам того не понимая, движешься навстречу концу  с раскрытыми руками. Я к тебе! Я с тобой! В такие минуты просто забываешь о других, другом мире, понимаешь, что Бог, в которого ты верил с ранних лет,  простой миф, иллюзия, во имя общественного блага.  Тогда, что есть человеческие знания и опыт? Перед смертью осознаёшь всю нужность жизни, весь её вкус крови на усопших устах… Смысл был! Уверена! Он был. Возможно, в этих строках…
Ежедневно употребляя больничную пищу, пациенты подписывают договор со скорой смертью. Но мы такие же люди. Разве мы не можем жить так, как хотим?...
И жгучая обида задрожит в сердце, разольётся по всем сосудам тела и завопит! Лишь изо рта выльется небольшой вздох и всхлип. Эта неизбежность поселилась во мне. Наверное, это плохо ждать её. Наверное, ненормально смирение с ней. Минутой раньше или позже, всё равно один итог. 
Нехороший век ныне. Мы знаем себя, но мы не знаем того, кто в зеркале. Мир не может стать счастливым. Рано или поздно его поглотит хаос и разруха. Останутся обглоданные кости, а плоть покроет страницы истории. Люди пытались что-то изменить, но биологическую сущность и недостатки не исправить. Они правят, издержки эволюции. Да, над ними, всеми нами. Я не человек, я всего лишь сумасшедший, мне ли давать слово? А у тебя есть история? Которую ты хочешь рассказать. Предположим, что история просто слово. Тогда попробуй почувствовать её, открыть, наконец, закрыть, словно книгу. Каждый проживает свою историю, возможно скучную, интересную, увлекательную или драматическую. Только не у каждого есть право на чтение. В итоге участие может оказаться как плюсом, так и минусом. В этом мире слишком много объективных сторон, и так мало абсолютных истин, так мало настоящих книжных жизней…


Дрогнула рука: перо упало. Разлились чернила. Легким мановением костлявых рук тёмная материя вдаль унесла… Закрыла книгу, поставив в конце чернильную кляксу.


Конец.