Школа жизни

Прошлой зимой убили моего друга. Зарезали ножом за то, что он заступился за свою девушку, перед несколькими пьяными ублюдками. Ничего особенного. Житейская смерть для хорошего человека. Девушку, не смотря на все ее крики и мольбы о помощи изнасиловали, на улице с двумя горящими фонарями. Люди, живущие в соседних домах, конечно же, ничего не слышали. И вызывать полицию или не дай бог самим выйти во двор, было очень сложно. Да и лениво это все. Когда ты нежишься в теплой кровати и видишь десятый сон, а тут какие-то женские вопли будят тебя, ничего кроме чувства ненависти не испытываешь. Знаете, на улицах встречается все больше и больше пьяных и непонятных девушек, которые становятся такими эмоциональными в три часа ночи, что все уже привыкли. Все уже привыкли, и никому нет никакого дела, до всего остального происходящего ночью на улицах провинциальных городов. А особенно когда так хорошо зимой лежа в теплой кровати и уткнувшись в подушку тихонько себе посапывать.
Ударили ножом в живот, а потом затоптали ногами. Врачи говорили, что после этого он был жив еще некоторое время. Ну, а обнаружив его труп утром, не спасли. Не спасли, но умирать, глядя на то, как насилуют твою любимую женщину… Сложно представить, насколько это вообще. Мне страшно представлять себе подобные вещи. Куда проще умирать сразу или глядя на что-то нейтральное или привычное. Чем пытаться пусть и в мыслях восстановить справедливость и постоять за свою честь, все тщетно. Девушка его стала совершенно другой после этого. Мы все стали совершенно другими. Все кто его знал и все кому он был другом. Ушел из жизни, оставив за собой след, в двадцать пять прожитых лет, состоящий из воспоминаний близких, фотографий в альбоме и событий изменивших чью-то жизнь. Все мы меняем жизни окружающих, сами того не замечая. Никому не придет в голову, что каждым словом или каждым своим действием мы изменяем все вокруг себя. Хотя кому до этого есть дело, пока ты жив?
Следы крови на белом снегу и закрытый гроб, вот мои последние воспоминания о некогда бывшем веселом парне. Похороны в феврале. Куча знакомых, которые до конца не поняли, что произошло. Я сам не понимал. Все это приходит со временем. Невозможно взять и вычеркнуть человека из жизни. По привычке несколько раз набирал его номер, а потом быстро сбрасывал, понимая, что этот звонок так и останется без ответа. Сообщения, набранные ему, которые были удалены из социальной сети. Все эти моменты лишний раз подчеркивали неизбежность произошедшего и как обухом по голове возвращали в никчемную реальность современной жизни. Воспоминания в виде историй, когда-то приключавшихся с нами в компании друзей. А после минутное молчание. Весной я смирился с мыслью, что его больше нет.
Убийц до сих пор не нашли. Таковы реалии провинциального города Н… Ничто уже не сможет вернуть его к жизни. C`est La Vie . В этот весенний день, мне захотелось поделиться всем тем, что накопилось у меня за последние месяцы. Хотелось поделиться именно с ним и ни с кем другим. Уверен, он услышит меня. Поддержит. Так проснувшись утром, я отправился на кладбище. В солнечных лучах, прорывающихся сквозь ветви деревьев, и свежей траве, место, где покоятся сотни ушедших от нас людей, выглядит особенно. Здесь нет, того мрака, который рисует нам подсознание в ассоциациях со словом кладбище. Здесь также, на мое удивление, продолжается жизнь. Птицы, трава, набухающие почки деревьев… И холодные, бездушные скалы памятников. Жестокие монолиты канувших в лету людей: хороших семьянинов, любящих бабушек и дедушек, еще не познавших жизнь детей, да и всех остальных, чье время уже, увы, сочтено. На могиле возле памятника гордому солдату, убитого зимой ножом, я стою очень долго. Тихо беседую с ним. Он меня слышит.
Из моих фраз и мыслей меня вырывает силуэт неустанно приближающейся ко мне. Это маленький мальчик. На вид, ему лет 8. Короткая стрижка, синяя курточка и зеленные глаза. Закуриваю сигарету. Жду, когда он пройдет, но он приближается ко мне. И вот уже стоит рядом со мной и смотрит на могилу моего друга.
- Мальчик, что тебе нужно? – спрашиваю я его.
- Я пришел в школу.
- Ты ошибся парень, здесь кладбище…
- Это и есть школа… Школа жизни.