Как тебе рассказать...

Как тебе рассказать, как качает волна над тёмной морской водой. Чёрной-черной, ночной, безлунной, поднимет на горбатую спину, медленно опускает, сотни, тысячи, тысячи тысяч раз, и еще даже больше – никому пока не удалось сосчитать. Верно, медленно, помогая идти кораблю – к пристани, к волнолому в порту – вон, уже вырастает первый фонарь на причале из тяжелых каменных свай, основательном, крепко сбитом, с шапкой огня на плечах. На причале – главном ли, или с номером, или по буквам, или по знакам неведомых стран – разницы нет никакой, когда точно знаешь, что главным останется только тот, где тебя уже ждут, а сейчас именно так происходит….

Ожидание. Ожидание длилось так долго, так бесконечно. Берег всё ближе, качает волна, вверх, потом вниз, делая вид, что никуда тебя не толкает. Как тебе рассказать…..


Что, доплыв, ты точно знаешь, - подойдя к фонарю, ты положишь ладони как на талию любимого существа, и прохладный, в солёных брызгах металл остудит твой лоб, а посмотришь наверх - из глубины, с высоты тебе улыбнётся кто-то из живых саламандр.

Что безлюдно, никто не будет встречать, город любит приветствовать наедине, пока ты идёшь вверх, по ступеням, каменным мостовым, набережным, отделенным от моря тонкой цепью стволов, вцепившихся в тело горы с силою, не позволяющей зимним ветрам их с корнем вырвать и разметать.

Что ты знаешь дорогу.

Что будешь идти, рассматривая и глядя по сторонам, проходя мимо фонтанов, мимо ажурных, декоративных заборов, мимо маленьких площадей, где, конечно же, кто-то давно уж танцует, который век, или два, всегда в разных масках. Мимо спящих дымчатых стекол, задернутых штор, дремлющих на подоконниках Кошек, которые точно слышат тебя, но – о, племя кошачье – даже кончиком уха не поведут. Мимо лавок с укрытыми на ночь и раннее утро от птиц овощами. Мимо уходящих ввысь столбов фонарей, самых больших, на расстоянии друг от друга, поставленных для того, чтобы Свет уравновешен был тьмой, и останавливаясь на чуть-чуть около маленьких, уютных, кованых или резных. Рассматривая, глядя, дыша, прислушиваясь – как Город дышит вместе с тобой, над мокрой ночной темнотой улиц, блестящих после дождя, сонно, размеренно, ты начинаешь дышать ему в такт, понимая – вы помиритесь, подружитесь заново, заново узнавая своё же дыхание – в воздухе Города. Мягкое, тёплое, с ароматом свежего хлеба, испеченного теста, хрупкой корки с мякотью душистой под ней, оно тебя приведет к той пекарне, что открыта всегда, где тётушка, зевая и рот прикрывая рукой, отрежет тебе от каравая горбушку, поставит мёда, и нальёт в кружку свежего молока – ведь сегодня ты Гость, а только завтра, с рассветом, ты появишься – Дома.