День пасмурный

С одной стороны жарко. Но ветер. Солнце лениво качает воздух. Это солнцу кажется, что лениво. Мне тоже. Я не потею, и это хорошо. Но настроение чем-то испорчено.
В садоогороде народу мало. Почти никого нет. Придут многие вечером. Люди же работают.
У меня нет мыслей. Вернее, есть, но неприятные. Неприятные мысли хочется прогнать, но не получается.
Вот и подумайте, как жить в такой ситуации? Посмотрел на себя в зеркало. Ужаснулся!
Нос на месте, уши на месте, а чего-то не хватает. Красоты не хватает!
Я понимаю, что есть ещё более страшные уроды среди человечества, но хочется же среди людей быть, а не среди этой зелени! Среди зелени я достаточно красив. Вся зелень с этим моим мнением согласна, потому что активно меня радует! Всё растёт, развивается, обещает обильный урожай.

Я заразился "пищей богов". Сую сою, куда только можно. Соя мало чем отличается от бобов, если кушать в свежем виде. Когда плоды высохнут, окаменеют, варить надо очень долго. Мечтаю кушать прямо с грядки. Тогда и голода не будет, и витамины поправят мою красоту.
Кстати, о красоте. Заметил, что артисты совершенно не думают о своей внешности.
Некоторые одеваются неряшливо, другие едят на всех раутах, стараясь не оставить врагу хотя бы что-нибудь!
В сравнении с очень многими артистами я, конечно, даже чуточку красив. Но моё самомнение не позволяет так думать. Ведь красивый человек всегда окружён вниманием.
Мне внимания не проявляет никто. Я - сам по себе. Ко мне внимательно только относится вся моя бывшая родня. Все ждут, когда же, наконец, я не смогу встать с постели по причине усыхания сердечной мышцы.
Мышца работает. В этом нет моей вины. Гены виноваты. Я и сам устал ждать своего конца пути. Но, тут появляется загвоздка - мой характер. Я слишком много смеюсь.
Смерть не любит, когда ей навстречу жертва скалит зубы.

Поэтому старуха с косой ищет жертву с кислым выражением на лице. Это мои многочисленные враги. У них отвисают челюсти при виде меня очень живого. Я не знаю, почему им не хочется смеяться при виде моего недостаточно красивого лица.
Я, конечно, заметил, что и у них лица красотой не блещут. А что вы хотите? Враги все устарели настолько, что с трудом заползли из Советского Союза в эту капиталлистическую канитель, называемую - Россия.

Мы все доживаем с прежней завистью к богатству друг друга. Моя бывшая жена так и бегает тридцать семь лет по нужным кабинетам и с рыданиями объявляет, что я - богатый!
У меня все тридцать семь лет ищут судебные исполнители богатство. Никто не может понять, почему старая женщина тридцать семь лет считает меня по-прежнему своим мужем. Наверно, я виноват в том, что не трачу свою пенсию на водку, пиво и сигареты.
Оказывается, если не пить водку и не курить табак, мы все могли бы считать себя богатыми. А так, получается, что вся Россия пьёт, курит и богатства все исчезают в виде дыма.
Что делать, всем хочется веселья, пусть и эфемерного, на час, на два или на ночь.

июнь