Со стихами покончено

Я как-то долго не мог уразуметь, почему в поэзии - миллион поэтов, а в прозе только -сто тысяч писателей. Дошло до моего ума только когда я бросил писать стихи. День не писал, два не писал и даже неделю не пишу. И прозрел! В поэзии-то все пишут, сообщая, что поэтами себя не считают. В прозе выступать с таким объявлением некрректно. Как же можно начинать писать предлинное описание какого-нибудь эпизода чьей-нибудь жизни, оправдываясь?

Сел писать, занял у себя времени пол-жизни, и вдруг - оправдываться! Нет, голубчик, сел писать, жди, когда тебя посчитают писателем! Или балаболкой.

В прозе-то очень заметно, есть талант писателя или его нет. В поэзии всё иначе.
Коротенький стишок не успевает задержаться в сознании, но и не успевает надоесть.
Проскочили любители поэзии и дальше поскакали. А то и разразятся рецензиями друг другу в хвалебном вопле.
Я бросил писать стихи, потому что воплей хвалебных не услышал. Хотя долго ждал.
В прозе мне приятнее и комфортнее. Читателей здесь записывают более аккуратно.

Конечно, иногда хочется покукарекать в рифму, но я решил это занятие уступить тем, кто никак не поймёт, что поэзия - не место для оттачивания глупости.

Есть, конечно, риск, что и в прозе я могу разочароваться. Возможно, старость придёт к окончательному расцвету, глаза перестанут отличать клавишу "а" от клавишы "о", а утро не будет отличаться от вечера.

Так мы все движемся к этому закату, в котором нас всех можно расценивать только по результату уже чего-то сделанного нами в то время, когда ноги не подкашивались.

Честно говоря, мне не нравится наше сегодняшнее время. Оно снова пахнет застоем.
В застое я прожил слишком много лет, в обнимку с дорогим товарищем Леонидом Ильичём Брежневым. Тогда тоже было всё, как бы, благополучно. Все пили, пели, плясали и боролись за мир во всём мире.

Сегодня, точно так же, пьём, поём, пляшем и боремся. За что, непонятно. Хотелось бы знать, за что боремся. Если при Брежневе следили, чтобы сосед был не богаче всех соседей, сегодня этой слежки нет. Сегодня можно быть богатым. Но... в отдельном особняке. В многоквартирном доме этого себе позволить не получится.
Моментально нужные люди вычислят, замки отомкнут, сколько бы их ни висело, и уравняют богатого с соседями, у которых нечего красть.

Вообще, в этих многоквартирных домах с пенсионным населением, разницы между Советским Союзом и капиталлистической Россией никак не заметно. Как были квартиры нищими, так нищими и остались. Нет, богатство-то появилось. Все дружно выбросили советские телевизоры, приобрели японские, корейские, европейские телевизоры.
На том и остановились. Пауза произошла. Копили долго.
Потом уже компьютеры пошли. Накупили этого мусора, у кого простаивает и пылится, кто-то часами тренькает по клавиатуре. Опять - пауза. Копили.

Машины пошли! Японские, корейские, итальянские, американские...долго перечислять!
Китайские полюбили. Все дворы, скверы, дороги заставили этим мусором. Украденные машины уже полиция не ищет. Невозможно найти! Где же в этой прорве машин-то найти "иголку в сене"?
Сегодня эти богатства стали привычной бедностью. Бедность-то в чём здесь заключается? Совершил владелец аварию, наехал своей "копейкой" на лимузин навороченный, смял крылышко, сорвал зеркало заднего вида. Братки наехали - квартиры нет!
Постоянный риск из благополучия перебраться в отряд бомжей сегодня не отрицается.
Жизнь перешла из пятилетних планов в планы повседневные. Что мы сегодня будем кушать - знаем. Что завтра у нас на обед будет - а кто его знает?

июнь