Книга для нищей богемы 1
Ваш возраст не определен. Вам можно дать от двадцати восьми до тридцати шести. Скорей всего, вам уже почти сорок. Вы ходите чуть сутулясь, размашистой походкой. У вас очки в хорошей дорогой оправе. И кожаные перчатки. Вечно липкие, не пойми от каких затей.
Вы берете книгу в руки, обхватывая ее всей пятерней, словно талию юной курсистки. Той, что читает взахлеб Маяковского и без ума от лирики Блока. Она ничего не смыслит в постулатах Владимира Соловьева, не понимает религиозно-философских устремлений символистов, едва ли осилила и половину тех самых текстов, от которых «без ума» на данный момент. Но как она хороша! Как она нравится вам. Своей нетронутостью, наивностью, детскостью. Она видит в вас поэта, непонятого классика, несчастного влюбленного, а не богемного пропойцу, живущего от шедевра до шедевра. Она вам нравится – потому что она – часть вас, а вы отождествляете себя с ней.
Она заваривает вам чай в малюсенькой кухне 30-метровой квартирки, что вы снимаете напополам с какой-то дамой в летах. Даму вы не любите, но она вам близка по духу – она скульптор, худа и много курит. Курсистку любите. Но она вам по духу не близка. Вы заглядываете в ее юные глаза и видите в них безраздельную преданность.
Итак, вы держите в своих руках книгу, мнете пальцами ее края, долго всматриваетесь в обложку. Да-да, именно этих мыслей вам так давно не хватало. Затем суете книгу под мышку, долго копаетесь в просторной холщовой сумке на длинном ремне, что надета поверх пальто. Найдя свободное место, пытаетесь уместить там ваше сокровище. Книга находит пристанище среди сувениров, салфеток с фирменными логотипами модных кафе, двух небольших фляжек, крепко отдающих шерри, портсигаров, зажигалок, прошлогодних афиш. Вы откроете ее на маленькой кухоньке, когда курсистка вновь заварит чай. Положит голову вам на плечо - и вы вместе будете читать, в голос задорно смеясь.
Через полчаса в дверном проеме появится тощая, словно призрак, фигура скульпторши и она хриплым голосом вопросит, доколе будет продолжаться это безобразие. Ночь. Ей пора работать, а вам – предаваться любви. И когда курсистка наконец упорхнет в черную сырую мглу проспекта и дверь за ней закроется, вы пропустите с квартиранткой по кружке джина. Откинетесь на спинку стула, закинете ноги на стол, затянетесь дешевой папироской и будете читать-читать-читать.
Свидетельство о публикации №213061401079