Мой муж убил человека

Мой муж убил человека.
Он работает в полиции, и этой ночью они проводили задержание серийного маньяка-убийцы, который нападал на девушек в розовых колготках. Никогда не думала, что в нашем городе столько безвкусицы, но этот псих, очевидно, знал, где искать.
И мой муж убил его.
Я не знаю, как это вышло. Скорее всего, случайно. Наверное, теперь нас ждет горе. Может быть, моего мужа будут судить за превышение полномочий.
А пока он спит рядом со мной под одним одеялом, и я смотрю на него.
Он очень красивый, и губы у него добрые. Я пытаюсь представить, каким было его лицо, когда он убивал, и еще пытаюсь заметить, что в нем изменилось, но у меня не получается.
Может быть, он вот так закрыл ладонью лицо от брызг крови и выстрелил в упор? А бешеный глаз того психа лопнул и забрызгал моему мужу шею, которую он потом вытер досадливым, нервным жестом - приобрел на своей дурацкой работе.
Или он убил маньяков в спину, исподтишка. Тот - пах - упал, "как под-ко-шен-ный".
Может, все вообще случайно произошло.
Я не знаю.
Я смотрю на своего мужа. Он очень милый, заботливый и любящий. С ним я чувствую себя, как за стеной. Еще он очень ревнивый.
Может быть, среди девушек в розовых колготках была его любовница?
Нет-нет, он очень верный.
Они, наверное, сцепились с психом, как Мцыри и барс: такой же прекрасный герой, такое же нереальное, выдуманное видение... И мой Мцыри оказался сильнее, хитрее, мудрее.
Когда я познакомилась со своим мужем, он начал заикаться от смущения, так я ему понравилась. А когда родился ребенок, в первые дни я почти не могла добраться до малыша, потому что его тетешкал муж. До сих пор не налюбуется, души не чает.
За нашим окном темно, и я знаю, что в этом большом городе где-то прямо сейчас происходит убийство. Так случается каждую ночь, когда вверху смыкается чернота.
Вчера кого-то убил мой муж. Какого-то взрослого сумасшедшего человека.
Я лежу рядом со своим мужем и невесомо глажу его по волосам.
Я вдруг остро чувствую у себя под сердцем любовь к нему.
Я теперь вдова.