Пора избавлять себя от иллюзий

Писать писать писать. Я что, писатель? Нет, мне писать нечего. Но, есть о чем сказать. О том что все дороги к твоему телу разложены MasterCard"ами , а тело пропитано никогда не выводящимся алкоголем. Это раньше у аристократов была голубая кровь, сейчас она бывает голубой только после Кюрасао. Ты не просыхаешь, а я вечно прокуренный. Только одно общее. Мизантропия и снег.
Сбавь свой накал, зай. Или прибавляй. До сорока на оборотах, до двухсот на спидометре, до смертельной дозы облучения, до кипения, до изнемогания, до утра, до хриплых стонов, до обломанных ногтей, до расширенных зрачков, до самого конца и даже дальше.
Ты готова пожертвовать своим благополучием ради своих амбиций, чужим, в принципе, тоже. Так давай складывать все на алтарь и поджигать! Этот мир не наш, но это наш полигон. Дом терпимости людей. Дом утех. Райский сад со всеми грехами, только вот ты не Ева, а я далеко не Адам. И на змей нам плевать, мы только яблочки любим. И виноград. Старый-старый виноград. Десятилетний. В бутылках. Только вот ты любишь пить с бутылки, а я с тела. И плевать я хотел. На что? Да на всё. Это они празднуют, а я просто пью.