Из мемуаров старого актера

Сегодня все прекрасно. И вчера было. Уже давно... Всю ночь я не смыкал глаз. Не потому, что бессонница, а просто... Я думал. Обо всем. О завтра... О вчера... О шепоте мелких камушков под подошвами моих красиво потрепанных ботинок... О конце света... О том, что хочу нарисовать закат угольным карандашом... В большое окно на меня смотрел уличный фонарь. Мне показалось, он тоже счастлив. Хотя, как фонарь может быть счастлив, да? Сам не знаю. Сегодня все так.
   Я люблю запах штукатурки в моей комнате. Он здесь редко чувствуется. Распыляется из неведомых источников и зависает ненадолго под сводами низкого потолка. Мне нравится зловещий вид старого серванта, безмолвно гордящегося своим жизненным опытом в темном углу у окна. На одной из его прогнувшихся полок стоит портрет любви всей моей жизни. Когда ее черты растушевывает темнота, она становится еще прекраснее, моя любовь. Я улыбнулся ей. В барабанные перепонки впились первые звуки любимой песни. Я сделал громче. И вспомнил, как сегодня утром осенний вихрь гулял в моих волосах, пока мы с другом ждали друга.
   Хм... Я мечтал потерять счет времени, и чтобы иногда оно останавливалось все-таки... Но только иногда лишь, ведь в сущности своей обездвиженное время приносит мало пользы...Пусть же летит! Пусть проносится и не дает отхватить от себя уйму!))) Я стану бежать следом. Может, рядом... Возможно, впереди... А в конце обернусь и улыбнусь тому, что было... Точно так же, как сейчас улыбаюсь портрету на прогнувшейся полке старинного серванта...