Я однажды боевик написать хотела...

   Что в этой жизни главное? Вопрос риторический и довольно часто встречающийся в начале множества книг. Чаще всего это пресловутый бульварный романчик, очередной одноразовый мемуар  престарелой проститутки или завязавшего наемного убийцы, который проглатывается  слишком быстро, чтобы понять, что вообще было и в чем, собственно, суть. Вполне  возможно, и этой писанине уже зарезервировано место под унитазными сводами одного из сортиров моего городка, но… А что, если нет? В конце концов, у меня тоже повод имеется. Правда, он не совсем вписывается в рамки нормальности. Скорее, совсем не вписывается. А потому мне больше следует беспокоиться, наверное, не об участи данного произведения, а о своей собственной. Почему? Вот и подошли мы к самой сути.
    Я начала свою историю со спорного вопроса. Им задалось мое подсознание ровно год назад, когда я сидела в своей комнате на втором этаже милого домика моих родителей. Точнее, когда-то мы жили здесь втроем, я, мама и папа, а теперь его место занял другой человек, которого я в счет не беру. Отец не выдержал её прогрессирующих хмельных забвений и сбежал, оставив мне слезливое письмо, а маме – всю свою часть причитающегося ему в случае развода имущества. Мне было восемь. Год назад – четырнадцать. В отдельном конверте я храню две его поздравительные открытки и то письмо, пожелтевшее и измятое, истертое до дыр.
    Я сидела на кровати и смотрела на торчащий из шкафа бок рюкзака. В нем были мои вещи, все самое важное и необходимое, самое дорогое: кое-что из одежды и белья, несколько семейных фотографий, документы, личные сбережения и папины наручные механические часы.