Курай

         Странно устроен этот мир. Слушая звуки башкирского курая - простой тростниковой флейты, слышу запах родных полей, ловлю на вкус холодный степной ветер. А в другой музыки я этого не чувствую. Есть прекрасные оркестры, исполняющие не менее прекрасную музыку. Но запаха-то нет. Всё есть в симфонической музыки - и мысли, и чувства, и полёт фантазии. Но простая  мелодия безыскусной флейты цепляет нечто, недоступное оркестрам.
         Иногда в этой жизни среди обыкновенных людей встречаешь такие уникальные природные алмазы таланта - что там твой прожжёный профессионализм, когда человек может выдать на холсте мир, о котором ты только грезишь. Когда лист становится физически тяжёлым и вместо фигур появляются сфинксы, а будущее земли представляют мёртвые вулканы, когда дорога со своим вечными столбами уходит в небо и это уже не дорога, а путь, по которому прошёл человек.
         Бог любит иногда перевернуть свои песочные часы, показав тщету людских амбиций и умений.