Memento mori...

«…человек смертен, но это было бы полбеды. Плохо то, что он иногда внезапно смертен…»(с)


Ледяная зима 1979…
Я - маленькая десятилетняя девочка, которая мало что понимает в жизни, впервые сталкиваюсь с непоправимостью... Когда плачь не плачь, кричи не кричи, ничего не изменится. Мой отец красивый, высокий, и как мне кажется очень взрослый или даже старый, сидит на диване, отгородившись газетой "Правда" от всего, что происходит вокруг. Я играю в куклы, я мало, что понимаю в жизни и почти ничего не знаю о смерти, но я чувствую, он, как маленький мальчишка просто прячется за этой газетой и делает вид, что читает. Он прячется от меня, от моих кукол, от себя, от изменившейся в миг жизни и того горя, которое непоправимо…
-Пап, не плачь…
-Я не плачу, дочка…
И я чувствую, как он глотает горькие слёзы, как они душат его и рвут сердце…
-Пап, ты плачешь…
Он не отвечает, только ближе к лицу придвигает газету, как будто она может защитить его от боли в сердце и высушить слёзы…
Я играю в куклы и размышляю... Наверное, вышла какая то ошибка…Совсем не правда, что моя мама умерла, она не могла умереть, мамы не умирают… Просто надо чуть-чуть подождать, потерпеть и она обязательно вернётся домой, к нам и скажет: «Ну, что же вы, мои хорошие, поверили в такую ерунду!» И поцелует меня, и папу погладит по щеке, и стряхнёт с его волос серебряный иней…Эта ледяная зима, посеребрила не только деревья за окном, но и папины волосы. Я знаю. Но, как только мама вернётся, зима закончится, иней растает и мой папа перестанет плакать, спрятавшись от меня за газетой. Ведь мой папа самый сильный, самый смелый, самый самый… Просто он очень хочет, чтобы мама скорей вернулась...
Мне очень хочется рассказать ему о моих догадках, но я чувствую, он не поверит мне…
Отодвигаю газету, забираюсь к нему на колени и ладошкой утираю слёзы с его глаз. Прижимает меня к себе, утыкается в мою макушку и почти беззвучно шепчет:
-Как же так…она мне троих деток подарила, а я ей люблю ни разу не сказал…Как же так…Всё думал успею…
Сердце набатом в груди, протяжным стоном рвутся нервы, душа надрывно воет, мысли, слова, желания мечутся в безысходности, боль костлявой ледяной рукой сжимает горло и не даёт дышать…

Моя мамочка навсегда осталась 38-летней красавицей, папочке было всего 43, когда её не стало…
А в 49 лет не стало и папы…
Я уже большая девочка и, как бы это странно не звучало, я даже старше своих родителей.
Сейчас я понимаю, как молоды они были…
Я теперь очень многое понимаю в жизни…
И в смерти…

Memento mori, my darling, я люблю тебя, долго…всегда…