Всё, кранты?

Сегодня я понял, что я настоящий писатель. Многие, выслушав, скажут, что я, скорее, настоящий мудак. Я не стану обижаться, потому как в наше время в большинстве случаев как раз это одно и то же. Лучше я расскажу, почему я понял это именно сейчас, а не в тот момент, когда впервые взял в руки ручку, не тем летним утром, когда меня прочитал первый читатель, не тогда, когда я улыбнулся первым тёплым словам о свой писанине.  И даже не тогда... впрочем ладно, это уже нескромно. Ход мыслей понятен.
А сегодня... Сегодня я вдруг отменил важную деловую встречу, от которой во многом зависело, буду ли я что-то кушать в ближайшие дни. Несколькими часами позже я отказался от приятных посиделок с друзьями. И все почему? А всё потому, что меня, видите ли, осенило, пришла, видите ли, муза с пегасом в обнимку и всё такое, видите ли, прочее. И вот мне втемяшилось, что если не сегодня, то больше никогда в жизни я не напишу того, что мне минувшей ночью придумалось. Идиот!
Интересно, это лечится?