осенний дневник моей туманной жизни

сегодня с утра я решил отправиться в осенний парк, чтобы поглазеть на все те рисунки, что усталые за годы своей жизни деревья рисуют на земле опавшими листьями. конечно, найти такой парк в середине июня довольно сложно. практически невозможно, скажете вы. но, на самом же деле, если знать, где его искать, если действительно этого захотеть, то можно быть уверенным в том, что парк, тот самый осенний парк, он точно найдется.

я надел старое черное пальто, солнцезащитные очки, взял с собой длинный зонт-трость и вышел из дома. медленно шагая по жарким июньским улицам, проходя мимо старинных июльских домов, наблюдая за пролетающими над моей головой августовскими птицами, я все-таки пришел в осень. не замечая под своими ногами глубоких сентябрьских луж, не обращая внимания на проходящих мимо дам, что неизменно курили все те же октябрьские сигареты, я, наконец-то, оказался в том самом осеннем парке, в самом центре ноября.

небо было полностью покрыто самыми темными тучами, что были уже готовы разрыдаться и пролить на вечно влажную землю всю ту печаль, что успела скопиться у них на душе после предыдущего ливня.

я сел на старую темно-серую скамейку, что стояла посреди черных деревьев, которые населяли этот парк, и стал разглядывать бесконечные узоры опавших листьев, что покрывали здесь абсолютно все вокруг. знаете, я бы назвал этот парк своим маленьким дневником. сам я здесь ничего не записывал, все делали деревья. но делали они это, будто специально для меня. чтобы я случайно не забыл ничего важного, ведь им известно о моих проблемах с памятью. боже мой, как же давно я здесь не был! забыть я уже успел совсем немало. и, как мне показалось сегодня с утра, пришло самое время все это вспомнить.

с каждым листиком я все глубже и глубже погружался в свое прошлое. спустя какое-то время, я настолько приблизился к самому сердцу осени, что и сам точно стал частицей этого парка. мне кажется, сейчас меня невозможно было бы отличить от окружавших меня деревьев.

еще момент и с моих глаз покатились слезы – точно желтые листья, что каким-то чудесным образом завершали ту картину, что осень рисовала здесь на протяжении многих лет.

через несколько минут пошел дождь, что за одно лишь мгновение смыл с лица земли туманную акварель моей жизни, что лесками черного дыма отправилась в никуда по ярко-голубому июньскому небу.