Вчера был на могиле отца

     Вчера был на могиле отца.
     Он там с матушкой рядом. Провалилась могилка-то… А я с горбика матушки и уровнял. Эка вот… Жена и после смерти принесет мужу. Посадил цветы. Обычные такие… Ну куст пионов еще стырил с дачи, уж больно матушка их любила. Посадил. Сел на железную оградку (покрасить бы, да денег нету), задумался… Хорошие они были люди. Хорошие… Были… 

     Когда хорошие, то почему так – именно были? Вспоминаю, как ненавидел их в детстве. Чертова музыкальная школа, чертова изостудия, чертов литературный кружок… Ах бы со всеми ребятами по подворотням – нет же. Детства не было. Был только труд… И только теперь, спустя годы, отнеся близких в чертово кладбище, оставшись один, вдруг понимаешь, что не было никого ближе, чем эти скандальные люди.

     Почему дети ненавидят отцов? Почему, вообще, понятие любовь возникает лишь после смерти? Вглядитесь в лицо того, кто ровно рядом. Это какое лицо? Кто гнобит тебя, кто, черт возьми, не дает тебе жизни той, какую ты себе видишь, он оказался именно человеком, А вот тот, что говорил якобы про правду, оказался совсем дерьмом.

     Сядьте на оградку отца и матери, там все и услышите.