меланхолiя

      Вже майже рік минув від того, як я померла; і воскресла сьогодні. Я більше не збираю картинки снів у дійсність. Не розгадую силуети в тиші, та не шукаю ієрогліфи на шиї, закриті розсипаним до плечей, нижче, чорним волоссям.
      Лише в музиці всі люди вільні та щасливі. Та чи знаєш, що у кутку кімнати скрипка теж за кимось сумує: від першої "до" до останньої  "сі"? Навіть коли ти літаєш у своїх снах: поза межами болю і дійсності, хтось оберігає тебе. А я тримаю на пальцях рук пил, — все те, що було спогадом. Аромат помаранчів на лезі ножа втісняється в губи, якщо облизати. Листя вростає в шкіру, якщо не сховати плечі під шаллю. А осіннє сонце ніколи не лишає по собі ластовиння. Пляжний сезон до жовтня, а море холодне до глибини душі. Це меланхолія, опивита шепотом і плющем, що впивається в метал.
      Але бажання бути — сильніше бажання тиші у мороках. Я світло, я чорне, і я ж — те оранжеве у веселці. Зникну із заходом сонця, з сльозами в дощах. Знаю, ти їх чекаєш у травневу спеку. Вдам, що тіло не тремтить, як завше, від дотиків соснової кори на спині, від морських хвиль у горлі. Проковтну, відболить, відходяться ночі в п'ятнадцять по третій. Зітрусь з карт всесвітів, щоби бути ближче. До тебе, ще досі незнаного та неіснуючого в моїх альфа і бета площинах.