Я был земля с тобой наедине,
снега кругом серели, оседали…
Лишь к поздней ночи ручейки смолкали,
устав слагать поэму о весне.
Я не любитель по живым стрелять,
я не любитель убивать живое,
но той весной я взял ружьё с собою,
в остожье лег и стал чего-то ждать.
Стволы смотрели точно на восток,
в лицо дышала свежесть и прохлада,
покой и звезды – ни чего не надо!
Вчерашний день был сказочно далек.
Лишь мысль текла
вначале в такт ручьям,
потом какой-то ошалевшей птице,
потом двустишье вздумало пробиться
к бесчувственным и немощным губам.
Ночь утекала в вечное – в своё.
Серел восток, и появились тени.
В их медленным,
таинственным теченье
возник журавль,
потом один еще…
Ах, этот танец вечный журавля
он снится мне,
стоит в глазах поныне…
Тогда в лицо самой живой святыне
смотрела смерть
сквозь два стальных ствола.
Бийск 1974 год.
На охоте
© Copyright: Михаил Анохин, 2013
Свидетельство о публикации №213061801508
Свидетельство о публикации №213061801508
Рецензии