Он, единственный

Он жизнь любил,, но смерти не боялся.
Он словно дикий зверь по комнате метался.
Он слышал чей-то голос по ночам.
Он никогда не верил о чудесах речам
А он сидел за широким дубовым столом и подолгу курил, бездумно глядя на чистую страницу. Он ждал. Ждал, когда, наконец, его осенит, и он напишет хоть строчку нового, великолепного, поистине сильного и настоящего сценария. Он никогда не старался выглядеть по-другому, лучше, чем он есть. Он не старался вбить себе в голову, что он должен всегда при любых обстоятельствах быть самим собой. Он таким и был, не задумываясь о банальностях, житейских глупостях и предрассудках. Его жизнь была широка и многолика. Она была немного приправлена табаком. Среди темного леса его сознания всегда находился единый путник, потерявшийся в глухих дебрях. Его путь часто пересекался с людьми, но все они были очень далеки от того понимания жизни, которое имел он. Для него основой, едино важным пунктом была справедливость. Пусть жестокая справедливость, но справедливость. Пусть страшная, но истина. С виду настоящий шалопай, но в его голове роились разные мысли, которые не были грубо разбросаны, они существовали в хаотичном порядке, но все были взаимосвязаны, обусловлены и верны. Верны именно потому, что были справедливы и основывались на жизненном опыте. Мысли о жизни, о дружбе, красоте, о душе, о человеке, о любви, о горечи и обидах…