Чердак

Вам хочется иногда залезть в черепную коробку других? Интересно ли Вам как она выглядит изнутри?

Наверное, это чулан... Или чердак. Абсолютно круглая комната с двумя окнами, прикрытыми голубыми или зелеными ситцевыми занавесками, либо серыми, карими или черными бархатными портьерами, или белым тюлем. Сквозь них проникает не так много света, но его достаточно, чтобы рассмотреть все хорошенько. Здесь много полок с книгами, которые прочитал автор или же те, что составляют летописи его жизни, воспоминания. Несколько стеллажей с пластинками, на которых записаны любимые мелодии, песни и голоса близких, разговоры с ними. А вон там, за книжным шкафом, примостились друг на друге несколько фотоальбомов, в которых хранятся самые радостные или печальные события, виденные хозяином комнаты. Ну а это… Вот это, на журнальном столике, банки с бисером. Бисер – это мысли. Рядом уже готовые изделия и те, которые еще в проекте. А под письменным столом, размещенным у окон, мусорное ведро в котором погребены самые ужасные мысли.

У кого-то в комнате идеальный порядок и так приятно бродить, прикасаясь к корешкам книг и альбомов, у кого-то стерильная чистота, такая, что слышно эхо шагов, а у некоторых завалы мусора и все валяется на полу вперемешку.

Но бывает и так, что хочется, словно вору-домушнику, залезть на этот чердак и устроить там разгром… Переставить все как нужно тебе, выдрать из книг и альбомов страницы, посвященные кому-то другому, а потом сжечь дотла, затем разломать пластинки с чужими голосами на такие мелкие кусочки, что не склеишь…

«Ах, мечты, мечты, где ваша сладость»… И ты просто смотришь в эти непроницаемые снаружи окна, прикрытые голубыми или зелеными ситцевыми занавесками, либо серыми, карими или черными бархатными портьерами, или белым тюлем. Смотришь и думаешь: «А как там? Внутри. Есть ли у человека хоть одна книга обо мне?»

Как много вопросов и как мало от них толка.