Револьвер

Вся моя жизнь - не что иное …
Как призрачных желаний тень…
Та тень, которая как в полдень … (Под ногами…)
Которая короче всех теней.

Желаний-тех, что сокровенней…
Всех отголосков что в душе моей...
Искать нет смысла… даже если будет смелость…
И даже если будет новый  револьвер…
…


А как все начиналось, ты забыла…
Забыла где взяла тот револьвер…
Зачем взяла, и что хотела сделать…
И где же?  Где же он теперь?

А по ночам под дулом  револьвера…
Раздеть хотела свою душу до гола…
Но только смелость…тоже ведь с годами тлеет...
И догорали ее угли..…на рассвете… навсегда…

Тот револьвер, который с каждым годом..
Ты прижимала ближе к телу, каждый раз
Дрожащим пальцем на курок пытаясь…
Себя заставить все таки нажать…

Ты положила  в самый дальний ящик…
Оставив цели, все желания, мечты.
Во что то новое  пыталась  верить страстно…
Забыв о прошлом, где осталась ты…

Проходят дни… меняются сезоны…
Живешь как все: чего то добиваясь и хотя…
Но только там внутри все не дает покоя…
Та самая покинутая часть тебя…

Ища однажды что то наспех….
Ты открываешь дальний ящик невзначай…
И то, что там находишь, заставляет..
Тебя забыться… или вспомнить… Кто бы знал..

…Холодных пальцев робкие прикосновенья…
Он сохранил, тот самый револьвер…
Металл его теперь так руки греет…
Воспоминанья возвращает… о тебе…

Теперь ты  заставляешь себя  вспомнить..
То, что забыла, так давно сама…
Остался только призрак этих призрачных желаний…
И тень…от тени…или просто - пустота…

Они теперь с тобой… в тебе… мечты… желанья, цели...
И как бы не была приятна эта пустота…
Заполнить ее мало… надо что делать…
С душой той, что раздеть ты все таки смогла…

Суметь ее металлом револьвера …
Согреть… как руки… и из пепла, из угля…
Ту смелость, что когда догорела…
Вернуть себе… Вернуть себе себя…

И снова прижимая ближе к телу…
Все с той же дрожью пальцев совладев…
Ты медленно жмешь на курок…  не веря…
С блаженною улыбкой на лице…

Руки тяжелой разжимаешь пальцы…
И нарушая глухим звуком тишину…
Тень от желаний призрачных и призрак сам, стирает…
Из памяти, из жизни…  На полу…


…Лежит, тот самый  револьвер, что с каждым годом…
Пылился в дальнем ящике стола…
Убрав его, забыв, ты … разучилась верить…
В ту …настоящую себя…