Галерея миров - глава 7

Влад брезгливо поглядел на «Змеиную» снайперку (с его винтовкой не сравнить!), но бросать обратно в снег не стал.
— Хочешь быть снайпером? — задумчиво произнес он, выдохнув струйку сизого папиросного дыма. — Баг, верно? Нервы ни к черту, чесслово. Чего взялась палить по «Змеям»?.. Ну черт с ними, первый поход… привыкнешь. Никого еще не учил… ладно, разберешься, ты девчонка сообразительная. Никто из этих олухов не додумался, что у цепей есть замок… и я тоже. Короче, держи. Твоя первая пушка… приклад, оптический прицел, ствол… на него еще штык-нож надевается, понятно, для чего... А это место для магазина… ну куда этот урод дел магазин?.. найдешь …Пара слов про прицел. Расстояние по изогнутой линии определяется, если цель ниже двух метров. Глянь вон на ту развалюху, — Влад показал на раздолбанный дом, от которого остался только огрызок угла. — Смотри, чтоб она в высоту вся помещалась, от ровной линии до изогнутой. До какой цифры достает?
— До двух… почти…
— Значит, до нее где-то двести метров. А если б до четырех?
— Четыреста?
— Да. А до десяти?
— Километр.
— Молодец. Вот дальше километра лучше и не палить. Не попадешь… Так, тут еще две шкалы для прицеливания…
— Влад!
— А как целиться, я тебе потом расскажу… Че случилось!?
— Тео… — подбежала Ир, — ему плохо совсем…
— При чем тут я? — огрызнулся Влад.
— Ты старший. Ты главный.
— Ладно, пойдем, глянем на Тео…
Вокруг Тео с угрюмым видом стояли Дак и Пит. Ланс сидел рядом с ним на корточках и что-то оживленно говорил… «Она тебя вылечит… ты держись…» Неизвестно, слышал ли его Тео. Он скрючился на грязном снегу и весь содрогался от кашля, который рвал легкие на кусочки. Снег возле его лица уже глубоко пропитался кровью…
— Плохо, — сказал Влад. — Запустил ты это дело, парень. Поздно метаться.
— Его надо в госпиталь! — вскочил Ланс. — Там есть врач, Рон, она его вылечит! У нее еще ни один больной не умирал!
— Успокойся… Ланс, я видел сотни таких, как он. И ни одного, кто бы выжил. Видишь, как его прихватило? Ему недолго осталось. Пару дней… или вообще часов. Запущенная чахотка не лечится… и, кстати, она заразная. Короче, все, что мы можем сделать для Тео, это быстрая смерть, — Влад вынул из кобуры пистолет.
— Влад… не… надо… — прохрипел Тео, давясь кровавым кашлем. Влад действительно, подумав, опустил оружие, а секундой позже даже вернул его обратно в кобуру.
— Баг. Железные нервы — главное правило снайпера. Это твой первый урок. Убей его, — сказал Влад, и в его голосе не слышалось ничего, кроме… интереса. Любопытства даже. Но это был приказ…
Баг медленно вытащила свой пистолет из кобуры, словно против воли. Но нельзя же тянуть время бесконечно. Целилась, держа его обеими руками… руки дрожали…
— Не надо, Баг, сестренка! — беспомощно умолял брат. — Не надо!
— Н… н… нет, — доносился через кашель и бульканье голос Тео. — Ш… шанс… дай мне… шшанс…
«Хочешь быть снайпером? Это твой первый урок,» — звучало в голове…
Неизвестно, о чем подумала Баг. Но найдя в своем сознании неведомую другим точку опоры, девчушка мгновенно выпрямилась, в глазах появился суровый ледяной блеск, во всех движениях — уверенность и точность. Крепко держит пистолет в правой руке… целится, не щурясь… выстрел… контрольный выстрел… все…
«Здесь лежит Тео, храбрый воин клана «Грифов». Вечная память». Вот так. Все, что осталось от человека. Надпись. Даже без «двух глупых дат, вместивших жизнь». Кто-то нашел две ржавые железяки и связал из них крест. Скорее всего, Ланс…
Теперь он шел на приличном расстоянии от Баг… и Влада. Что может быть ужаснее стены, разделяющей брата и сестру? Смерть. Когда убивают свои же… Может быть, Влад был прав… но… так нельзя…
Баг теперь снайпер. А снайпером можно стать, только подавшись в ученики к другому снайперу. Это же не просто научиться стрелять, это своя философия, свой Кодекс. Шанс один на тысячу, за который можно и убить…
Ир… она выглядит совсем потерянной. Это не из-за Тео, нет. Она хотела стать снайпером, она добивалась этого всеми возможными путями. Но, выходит, она штурмовала непреступную стену, когда Баг, как мышь, проскользнула в щель…
— …понятно все про оптический прицел? Хорошо. Теперь убирай его. Да, убирай — и в футляр. Тренируйся, как можешь. Когда с открытым прицелом будешь с одного выстрела убивать бегущую крысу за пятьдесят шагов, прилаживай оптик обратно. А объяснял я это все, чтоб если вопрос жизни и смерти, стреляла хотя бы с оптиком…
Ветер принес кусочек разговора… интересно. А что если все хорошенько слушать? Можно тогда самому выучиться. Найти себе снайперку… мысль хорошая.
Такое чувство разъединенности, словно кто-то провел черту. Черта пошла зигзагами и стала трещиной. А трещина расползается все дальше и дальше, скоро превратится в пропасть.
Камни кончились. Дальше снег. Пятеро «Грифов» надели лыжи и пошли друг за другом, по одной лыжне. Идти за ними?
Ланс почувствовал себя чужим среди этих людей. Может быть, это мимолетное чувство, а может, и нет. Лансу казалось, что нет. Он уже заверил себя, что это судьба, знак, говорящий о том, что пора выбирать свой путь — с кланом или без.
Без, подсказывает что-то… странное предчувствие…
Что может быть проще? Удрать прямо сейчас. В госпиталь. К Рон… Начать новую жизнь, сломать старую…
— Ланс! Ты что, тормоз?! — проорал Пит, обернувшись. — Сюда, быстро!
— Иду! — крикнул в ответ Ланс.
Он был рад, что кто-то решил за него. И какое простое разумное решение. Спокойно завершить эту погоню, а потом уйти, не став дезертиром. Сразу на душе легче… И все вроде не так плохо. Все так, как должно быть. Баг — снайпер, он, Ланс, — будущий «Крестоносец», воин Храма, Ир… а что Ир? Красивая девчонка, умная, она в жизни устроится. Тео… он уже давно летает в сладких снах, таких, как те… где лес и небо. Почему они не возвращаются? Полжизни за еще один такой сон.
— Берем влево! — крикнул Влад. — Эти двое идут к бункеру! Мы срежем путь.
Все не просто не так плохо, все хорошо…
Вот хотя бы бункер… там можно поспать и отогреться…
*
Темно, как всегда. Прицел с прибором ночного виденья. Но, впрочем, это не так важно для тех, кто привык жить в темноте.
Приличной толщины металлический лист с двумя прорезанными бойницами. Закрывает часть дыры в крыше. Ляжешь на пол — защитит от пуль. Снайпер, если он не дурак, никогда не стреляет с открытого места.
— Я там флюгер оставил, — шепнул Ив Денису. — Смотри, видишь раздолбанный танк за бункером?
— Угу.
— У него на стволе тряпка висит. Будешь ветер определять. Понял?
— Угу.
— Угу, угу, — шепотом передразнил Ив. — Удачной охоты.
Шесть игрушечно-маленьких фигурок не спеша приближались к бункеру. Без лыж. С пушками наготове.
— Они на нас охотятся, — без эмоций сообщила Рон, — думают, мы там… Черт, у них два снайпера.
— Надо перестрелять их прямо сейчас, — сказал Денис на удивление странным голосом, прокуренным (он же не курит!) и на пару тонов ниже… Не его голос совсем. — Пока они не поняли, в чем дело, и не попрятались.
— Сначала снайперов.
— Ага. Ты того, я этого. Ну, на счет три. Раз…
Рон поймала в оптический прицел своего «Грифа». Маленькая фигурка ростом со свою снайперку, большая голова, узкие плечи. Ребенок. Снайпер… ребенок.
— Денис, это ребенок, — растерянно прошептала Рон. Откуда взялась эта растерянность? Это ж не первый поход, пора бы привыкнуть…
— …два… — продолжал Денис, прицеливаясь к своей мишени… это, похоже, их командир. Крикнул им что-то… эй, куда они все ринулись? — Три!!!
Детская фигурка бесшумно вздрогнула и упала на снег, навзничь, с беспомощно раскинутыми руками; из капюшона выбилась длинная коса… девочка… снайпер... Похоже, она умерла мгновенно. Один из солдат кинулся к ней. Что-то кричал, пытался поднять безжизненное тельце. И через долю секунды Рон поймала его в прицел. Он даже не попытался спастись.
У Дениса все получилось не так гладко. Он промазал, самую малость: попал не в голову, а в спину (ну чего еще ждать от древней винтовки? Отдача мощная — сбивает прицел… и с такого расстояния…). «Грифский» снайпер упал и задергался в агонии на снегу… следующий…
Двух последних ловили долго. Вокруг бункера валялась куча обломков и целые горы земли, перевороченной взрывами той памятной битвы, когда сам бункер еще что-то значил… В общем, последние «Грифы» прятались еще целых полчаса.
Кажется, они начали понимать, откуда в них стреляют. Поэтому перебежками, а когда и ползком постепенно перемещались за бункер, где можно будет добраться до ямы, прогрызенной множеством взрывов, и проползти по ее дну, ближе к краям, тем самым выйдя из поля зрения. Шансов на это, мягко говоря, маловато. «Падальщики» — отличные солдаты, но сейчас преимущество не на их стороне — среди них нет ни одного снайпера, да и заметить дом, где укрылись «Невидимки», со стороны бункера почти невозможно… даже не будь он замаскирован бело-серым брезентом: снег скрыл бы половину…
Они бежали разными путями, надеясь увеличить шансы. Это могло бы помочь, охоться на них только один снайпер…
Перебежали… нет, Ирке не повезло… да и ему тоже… подстрелили, все-таки… не насмерть, правда… но кровищи много… Пит прислонился спиной к останкам перевернутого БТРа. Они торчали на пару метров из снега. Безопасное укрытие. Только шаг вправо, шаг влево — смерть…
Как часто бьется сердце! Страшно. Умирать не хочется. Тео тоже не хотелось умирать. Просто кто-то смотрел на него сверху и решал, жить ему или нет.
Но он не Тео! И вправе решать сам!
Пит высвободился из лямок рюкзака, который минуту назад спас его от мгновенной смерти, затормозил пулю. Теперь она застряла где-то в спине, под кожей. Больно до жути, но не смертельно… Сдернул с пояса аптечку, вколол себе обезболивающее. В старом шприце давно уже был не чистый довоенный наркотик, а самопальная мура, которую варили в госпитале и заливали в сотни раз использованные шприцы. Легче-то от нее стало, но перед глазами все поплыло, как у пьяного…
Медленно, словно во сне, Пит стащил с себя куртку, расстелил на земле, стал набивать снегом. Рукава, капюшон… снег вокруг за кончился… ладно, напихаем тряпье из рюкзака… получилось чучело. Сойдет за человека… Старый прием «обдури снайпера»… тяжелое чучело… Пит с трудом его поднял. Ослаб совсем… от раны… от наркоты… от жары. Да, почему так жарко?
Но он его поднял, высоко над головой, и через секунду не удержался, упал вместе с чучелом, когда сразу два выстрела пробили фальшивую мишень. Все. Теперь отсидеть здесь полчаса, пока они перестанут следить… и уйти отсюда подальше…
…думаете, я сдох, придурки… я еще вас достану!
Пит смеялся, потому что победил. Еще будет хвастаться, как обвел двух снайперов вокруг пальца! Да, хвастаться, потрясая связкой сушеных ушей…
Не было больно, не было страшно, было жарко и смешно, так что не хватало воздуха, и перед глазами плясали радужные пятна. Смех душил, медленно, но верно. А от снега становилось только жарче… он мгновенно таял в руках, стекая с ладоней серой водой…
Он умирал. Так не должно быть после обычной дозы обезболивающей дури. Значит, кто-то напортачил с проклятым зельем. И ничего уже не поделаешь… и не найти виноватых…

-
Это седьмая глава из книги "Галерея миров" (фантастика, постапокалипсис)
Всего в книге сотня глав, и на прозе.ру каждая новая глава будет выкладываться раз в неделю.

"Галерея миров" издана и ее можно купить за 175 руб. (353стр., твердый переплет, суперобложка, доставка по РФ).

Книга, иллюстрации к ней, заказ: http://mildegard.ru/galleryworld.html