Л. М. С

Душевный холод, нет настроя жить, все в этом мире мне не интересно
Зачем бежать, зачем уныло плыть, когда вокруг невесело и пресно.
Зачем страдать, изматывать себя, ради кого, кому вручить подарок,
Судьбу свою, как жертвенный алтарь, судьбу свою, словно свечи огарок.
Я жил для всех, для тех или для этих, но никогда, ты слышишь никогда,
Я для себя не жил, вот будучи поэтом, вот эти строки пишу для себя.
Я пьян свободой, но я не напился, я полон жизни, только цели нет,
Я потерял все то, к чему стремился, и мои муки это мой ответ.
Пускай все те, кто думает, что знает, о том что я молчу, не говорю
Умоются, забудут и познают, ведь я соврал, ведь я не так живу.
Мне хорошо и плохо, я в смятенье, на высоте и в бездну на лету,
Паденье, взлеты и опять затменье, измотан но опять бегу.
Я ухожу и прихожу в сознанье, я помню все, о чем с тобой мечтал.
Этот портал он наш, и мой не больше, все что не сделал, все что я сломал.