Где я?

Я увидел полицейскую машину с мигалкой, которая мчалась на бешеной скорости. Наверняка, она преследовала кого-то и должна была вот-вот настигнуть. Но этот кто-то не был мной.
День выдался жаркий, повсюду располагались летние кафе. Пожилой мужчина продавал мороженое. Двое парней стояли в тени, о чём-то разговаривали и пили пиво, нарушая закон. Но ни один из этих людей тоже не был мной.
Под деревом мирно дремал человек в грязной потрёпанной одежде. И это тоже был не я.
Молодая парочка шла вприпрыжку, держась за руки. Он – в шортах, она – в коротенькой юбке. Иногда они внезапно останавливались, чтобы поцеловаться, прямо на глазах у прохожих. Для них, должно быть, не существовало мира за пределами их собственных сердец. А я не был ни одним из этих людей.
Легковой автомобиль прямо перед перекрёстком врезался в грузовик. Примчалась скорая, и в неё погрузили водителя. В больнице его будут возвращать к жизни. Возможно, с успехом. Есть вероятность, что нет. Мне этого уже не узнать, потому что я не был ни водителем, ни одним из врачей.
Мимо проезжали велосипедисты. Прохладный ветер обдувал их лица. Поскольку день выдался жарким, по их лбам стекали капли пота. Однако и велосипедистом я не был.
Полицейские, тем временем, настигли правонарушителя, арестовали его и доставили в отделение. Я же ко всей этой истории не имею никакого отношения.
На лавочке сидел дедушка. Он смотрел на прохожих, вспоминал молодость и, несомненно, был по-своему счастлив. Но дедушка и я – это два принципиально разных человека.
Вокруг – тысячи домов, где каждый занят своим делом, своей жизнью. И никто из этих людей никогда бы не осмелился быть мной. Равно как и наоборот.
А я брёл к себе домой. В тот старый обветшалый дом, который был построен не мной. Завтра его снесут.
Но тем, кто это сделает, опять же, буду не я.