Дождь

Люблю, когда в Городе идет дождь. Ночью. Только ночью. Если дождь идет днем, Город превращается в серое и скучное место, с размытыми серыми и хмурыми лицами унылых и озабоченных людей. Он крадет и без того неяркие, выжженные южным солнцем краски выцветших улиц. Люблю ночной дождь. Никто и ничто не мешает ему опускаться на землю, просачиваться сквозь трещины асфальта, увлажнять иссушенные суховеем, жадные к влаге губы тверди. Ночному дождю не попадаются под ноги черные, с зашитыми уголками зонты, в спешке разорванные и натянутые на головы пакеты, дождевики. Он льется, рассказывая свои мудрые истории. Только ночью их можно дослушать до конца.
Больше всего мне нравится слушать дождь в машине. Когда он шелестит по крыше, а фары выхватывают из мглы отдельные капли и прижатую к земле стихией траву. Люблю смотреть в иссеченные лужи в свете фонарей. Днем дождь старается загнать мельтешащих по улицам людей в укрытия. Ночью ему никто не мешает, он делает только свое дело.
Проплывая мимо давно отключенных от электричества фонарных столбов, проходят чередой воспоминания. И кажется, что все события прошлого были совсем недавно. Но потом сознание вносит свои коррективы, напоминая, что уже прошло пять, десять, пятнадцать лет.
Только слушая ночной дождь я начинаю осознавать многие жизненные премудрости. Потому что все живое уже спит, и никто не отвлекает. А мерный стук капель настраивает на нужный лад. В такие моменты проще всего осознать, какой шаг был ошибочным, а какой фартовым, где я была не права, и кто поступил со мной подло. Сложнее всего признавать свою неправоту. Ночной дождь приходит в эти моменты на помощь, нашептывая, что я всего лишь смертная букашка, жизнь которой меньше мгновения. А какая букашка не ошибалась? А какая букашка вообще имеет значение? Никакая. И почему-то становится легче. Светлая грусть о промелькнувших радостных и не очень днях охватывает до спинного мозга. Хочется схватить бумагу и ручку, и, как в минувшие времена, написать письма с просьбами простить всем, кого волей или неволей обидела. Потом эта волна уходит, оставляя душе лишь ощущение катарсиса.
Люблю ночной дождь. Он мой личный исповедник. Утешитель. Наставник. Проплывают мимо, как столбы, воспоминания. Только в моем Городе я могу нырнуть в это состояние, когда прошлое становится весомее настоящего и диктует свои настроения будущему. Пора бежать из этого места. Без оглядки, без сомнений, без сожалений. И когда я совершу последний побег, будет идти дождь. Ночной дождь.