Дебри памяти. Глава 1

"Каждая вторая моя заметка о ней при условии что я вроде бы состою в отношениях и все что выходит из под этих пальцев должно быть о нынешней даме. Не понимаю. Сам себя не понимаю. Почему страдаю я? Я каменный и пуленепробиваемый. Плакала ведь всегда она. И кричала тоже она. Может потому и помню? Вина все таки ест меня из нутра. Перед собой или перед ней? Тоже не понятно. А вагоны все трясутся. И девушек в них толпы, тысячи даже. А той самой все нет, в каждой чего то не хватает, мелочи, чего то ключевого. Они не она вот что. Все просто до смешного. И обидного тоже. Может просто отсидеться в этих вагонах до весны? Не может же это держать больше года. Или может? Если так то нужно будет много кофеина и никотина. Очень много в двое больше чем сейчас. И желательно никого вокруг. Пустошь в сто миль. Вот тогда я успокоюсь. Тогда все станет хорошо."
Писатель отложил ручку и похрустел шеей. Монолог получился отменный. Теперь можно выпить. Но только кофе. Алкоголь запретили врачи, хотя он и раньше не особо пил. Напевая какой то мотив старой песни он побрел на кухню. В квартире было тихо. Люда умерла два года назад. Теперь тут всегда тихо и одиноко. Дети приезжали недели три назад перед полугодовой командировкой в Канаду или куда то туда. Ему это было не интересно. Он мало понимал в бизнесе. Хотя быть рядом с ними и внуками было бы хорошо. И все равно где в Японии или Аргентине. Он бы им читал нормальные книжки а не то что покупает им Настя. Вечером у лампы он бы сидели..свисток чайника оторвал его от грез и заставил вернуться в холодную кухню. Две ложки кофе и три сахара. Все как в молодости. На до бы герою придумать бурную молодость не то что была у него. Все писал и писал. Женился только к 30 годам. Хотя для того времени это даже рановато было. Все старались устроить себе место под солнцем. Бизнес, вклады, проценты. А он все  работал не на самых легких работах. По большей части стройки. И писал. Много но ничего из этого не ушло далеко. А уходит ли сейчас? Года не те мало кого заманишь книгой, максимум это начать писать сценарии. Но вроде читают, процентов хватает на жизнь, без излишеств. Как он любит. А она не любила. Кто она? Ах, да! Первая любовь.  Мария вроде ее звали. Молодость, это было так давно. И было ли вообще? Было, чего тут думать. Сколько с ребятами было выпито и наделано. Сейчас года не те. На до бы съездить на места былой славы. Годы не те. Мало ли что а он так и не встретит старых друзей и знакомых. Кофе обожгло язык, и было горьковато. Как всегда. Он так и не научился готовить себе кофе. Всегда получалось что то не то. Ну да ладно. Кофе это не главное в жизни, а что главное? Что главное в жизни в 60 с лишним лет? Дети и внуки? Да, наверное именно они. Но рядом только кофе. За окном кричали пьяные подростки, кому то они мешали спать, а ему работать. Неужели он был таким же? Мешающим людям по ночам своими криками? Да был, и это было прекрасное время. Ладно хватит тут настольгировать. Надо идти писать дальше.