Дед..

По темным улицам гуляет дождь,
И тихим голосом,покуренным от Беломора,
Зовет меня, любимый дед домой,
Он также непонятен, как пикассо Дора
Он стар, и мудр как мои слова
Он был свидетелем гражданского раздора
Как жаль, что умер он и стою я у гроба
Нерушимым дьяволом  покоя...


Рецензии