путник пришедший домой

смородиновый вкус твоих губ переплетается с мятой и рождается самый незабываемый оттенок
солнце метит в затылок и играет тонами в соломенного цвета волосах
море выплескивается из глаз и разливается океаном под ногами
пола нет там только пески с изогнутыми ребрами от волн
похожими на рисунки на коже от прикосновений подушечек пальцев легких как взмах ресниц
рядом проплывают молчаливо рыбы
их нет ни в одном справочнике ни в подарочном издании энциклопедических книг
кружатся континенты
смещаются стороны света
тишина оглушает шорохами
музыка словами
во всем прорываешься ты
пишется карта наших сознаний
мысли вольными чайками в небе над елисейскими полями
и даже английский становится с французским акцентом и певуч как итальянский
я пишу книги рисую картинки что бы вечером тебе прочитать
когда ты придешь и оставишь грузные мысли за гранью порога
северный ветер выдует все тревоги
ты обернешься в вечерний махровый покой
путник уставший с дороги пришедший домой