Потерянные в сентябре. Пролог

Дорогая Варвара!
 Это письмо, отпраленное в старой бутылке по реке, вряд ли когда-либо дойдет до тебя, в конце концов мы ведь уже не дети, чтобы верить в чудеса. И все же это лучше чем разговаривать с самой собой.
Если бы я могла рассказать тебе, что случилось со мной за этот год, то это была бы история об убийствах, обманах, чудовищах, тайнах, которые уносят в могилу, о том, как победить смерть, и о настоящих кринолинах.
Мне так хотелось бы знать заранее, где в конечном счете суждено оказаться, ведь тогда я бы жила по другому, носила бы шляпу с плащем, чтоб доказать, что мне неважно мнение других, участвовала в подпольной игре в маджонг в темных подвалах, вступила бы в тайную секту, чтоб разрушить ее изнутри, никогда бы не загоняла себя в рамки и не боялась быть собой, быть там, где должна, других. Я бы жила, жила по-настоящему, без оглядки на прошлое и будущее, как будто каждый день последний, и неважно, чем бы нужно было за это платить. Я бы не боялась бросать, разрушать и строить все заново. Я бы ничего не боялась.
Жаль, что возможности прожить свою жизнь заново у меня уже не будет.