Её жизнь без имён - отрывок 2

«…Говорят, что время все меняет… Это не правда, теперь я в этом точно уверен, она ведь ни чуть не изменилась. Двенадцать лет прошло, двенадцать!». На прокуренной кухне от сквозняка с грохотом закрылась форточка, и оба собеседника от неожиданности, как по команде, втянули шеи. Он закрыл дверь, подошёл к окну, и закурил ещё одну сигарету. «Я когда увидел её сегодня – будто в прошлое попал. Понимаешь? Ничего в ней не изменилось, двенадцати лет словно и не было, она даже одета была так же – в красном свитере и чёрном пальто, как тогда, раньше, помнишь? И эти глаза её…». Облокотившись на подоконник, он смотрел сквозь темноту и пытался собраться с мыслями. Ветер за окном очередными сильными порывами напоминал об уже чересчур затянувшейся, грязной и не уютной осени, заставляя размашистую берёзовую ветку в одном ритме вместе с каплями дождя стучать по металлическому оконному козырьку. Тогда была точно такая же осень…

   Он встретил её сегодня совершенно случайно, нечаянно столкнулись в дверях магазина. Он уже ехал домой, когда звонок его жены с просьбой купить новую лампочку, вместо той, которая только что перегорела на кухне, заставил его остановиться у ближайшего супермаркета. Теперь, когда он смотрел на эту лампочку, он думал про сегодняшнюю встречу, и понимал, что если бы она не перегорела, или перегорела бы, скажем, вчера, или завтра – они бы не встретились. Перегоревшая лампочка – такая маленькая неожиданная причина такой большой долгожданной встречи…

   «…Она когда мимо прошла… у неё даже духи те же, я точно вспомнил. Я столько раз думал, представлял, что я ей скажу, как буду вести себя, когда встречу её, непременно высокомерно и независимо, а смог только поздороваться. Потерялся наверное, как первоклассник потерялся, веришь? Я даже в след ей побоялся посмотреть.»

   Прошло уже двенадцать лет после того, как они расстались. Двенадцать лет назад одним, точно таким же, осенним вечером, он смотрел ей глаза, вытирал руками слёзы на её щеках, и был уверен, что поступает правильно.

   Он снова закурил. Его собеседник, ерзая на деревянном «совдеповском» стуле, допивал уже третью кружку пива. Молча, лишь иногда утвердительно кивая, боясь своими расспросами нарушить такой неожиданно откровенный монолог своего друга.

   «…Я так чётко вспомнил её голос, её смех, такой искренний всегда. Как она целует… А помнишь она мне письма писала? Прочитать бы их сейчас…А я, дурак, смеялся тогда. Она ведь наверное любила меня… Непременно любила, я уверен. Знаешь, я думал никогда не буду жалеть, успокаивал себя, что она повзрослеет, растолстеет, изменится как-то… Теперь думаю, как могла сложиться моя жизнь, если бы я тогда остался с ней? До бреда, правда, даже смешно, представляю как она варит суп в клетчатом фартуке, и читает сказки на ночь нашим детям. Мне кажется, что у нас могло всё получится, по-настоящему получится, по-серьёзному. Она ведь никогда ничего от меня не требовала, мне просто нужно было немного сильнее её любить…»

   Они расстались из-за другой женщины, из-за той, которая сейчас читает сказки его дочери и варит суп. И всё в его жизни в общем то правильно, всё как он и хотел, стабильно, ожидаемо и уютно. Работа целый день, вечером домашний ужин, игры с дочерью, телевизор с бутылочкой «Балтики» и ворчащей женой. Всё стабильно и ожидаемо… было, до сегодняшнего дня, точнее сегодняшней встречи, которая распалила в нём воспоминания.

   «Она у меня из головы не выходит весь день, бывает такое? С тобой случалось? Наверное сейчас она тоже думает про меня, мне бы этого очень хотелось…И увидеть её ещё раз… Она непременно должна думать, вспоминать и грустить, ведь любила же, свою первую любовь никто не забывает! Знаешь, мне кажется я ошибся, я сам себя тогда обманул, той осенью. И сегодня… Надо было остановить её, задержать хоть на минуту, поговорить с ней, мне столько сейчас хочется ей сказать, а я просто мимо прошёл!».

   «А она?» - спросил заскучавший собеседник. «А она… А она кажется меня даже и не заметила, будто я пустое место, кивнула в мою сторону и побежала дальше. И что-то такое было в её глазах…».

   А в её глазах было счастье, какое обычно бывает в глазах беременных женщин. Сегодня она узнала, что станет мамой, и в момент встречи с ним, спешила домой, поделиться этой радостной и долгожданной новостью со своим любимым. Торопилась, перепрыгивая блестящие лужи, которая оставила осень. Она улыбалась ей – «чересчур затянувшейся, грязной и не уютной» с её ветром и дождём, считая её своей союзницей и говоря «спасибо».

   Через девять месяцев она на даст своему ребёнку его имя, но не потому, что помнит, так решит её муж. И пускай все будут считать, что таких совпадений не бывает. Это совсем для неё не важно, ровно как и то, что сегодня происходило на прокуренной кухне.