Вчера племянница спросила, почему я больше не пишу о любви.
– Не пишется, – ответил я.
– Почему?
– Как оказалось, я ничего о ней не знаю.
– Но ведь ты же писал?!
– Я врал. Я писал о своих фантазиях, желаниях, надеждах.
– И что! Разве это не о любви? Это же так красиво.
– Но это не было правдой.
– Это ты так считаешь. А правда у всех своя.
– Да. И любовь тоже.
– А мне нравится та, о которой пишешь ты.
– Но зачем тебе жить чужой любовью?
– Чтобы верить.
– В то, что она существует?
– Да.
– Но ведь любовь – это всего лишь иллюзия. Иллюзия желаний и надежд. И у каждого они тоже свои.
– Мне все равно.
– А знаешь, как больно понимать, что ее нет? Когда иллюзии закончились.
– Не знаю. Я еще не встречала ее, но знаю, она есть.
– Откуда ты знаешь?
– Я же читала твои рассказы.
Я же читала твои рассказы
© Copyright: Владимир Ардени, 2013
Свидетельство о публикации №213062600940
Свидетельство о публикации №213062600940
Рецензии