Сказка про пыль
Тебя запомнят. А что такое память? Постоянное возвращение назад, вечный тормоз и источник сомнений. Препятствие, связывающее нас крепче любых уз. Родственные узы, возможно, сильнее, но это тоже память.
Иди вперёд. Неважно, запомнят тебя или нет – тебя это не коснётся. И пусть никто тебя не остановит. А если случайно кто-то прервёт твою жизнь – что ж, это лишь новая часть пути.
В каждом мире свои правила игры. В этом - ходят по двое. Боги, недостойные верящих в них людей, и люди, что брошены такими богами - не в счет.
Может быть, дело не в стихах, а просто в том, что мы растем, и все лучше понимаем, что понять другого невозможно? Зато мы можем слушать стихи и находить в них то, что до сих пор не удавалось сказать. С прозой это получается реже. Может быть, это даже единственное, что по-настоящему хорошо?
Не очень понятно, да? Но поверь - так и должно быть. Красота подобных переплетений состоит в том, что мимопроходящий ищущий увидит в них случайный узор, в котором будет именно то, что искал он в это время. Неизбежность прекрасна в неподвижности, даруя вечность смыслов. Ожидание на пути, который не начат, быть дорогой и думать идущими – сон песка…
Улыбка кота и кроличьи норы.
Тот, кому ты захочешь доверять, обернётся птицей, и даже в этом уже не будет смысла. Тот, кто больно вцепился когтями в твоё плечо, не лжёт и не говорит правды. Лучше бы лгал... лучше бы. Это ночь за твоим плечом тихо-тихо плачет. А твоя вера больше не здесь, ты отделена, но что дорога? Куда бы ты ни ушла, я буду ждать на твоём плече и смотреть в стекло… Просто так. Окончится ли ожидание, израстет ли? Седая полынь в пыльном тумане – память… и зелёные бусины влажны, живы, но плечо для меня опора и потому - ступай. Уходи. Куда хочешь.
Я один из тех, чьё имя помечено красным в твоей телефонной книге. Я один из тех, кому ты говорила о любви. Я один из тех, кто смеялся тебе в лицо и называл тебя по имени. Я один.
Однажды ты задашься вопросом, что есть счастье, и скажешь себе, что счастье – когда тебе рады те, кому ты говорила о любви.
"Но как же так?" - спросишь ты. Потому что ты знаешь, что будь они даже рады, в самом деле рады, той радостью, которая сейчас за пределами ещё их – и твоего даже – понимания, нужно, необходимо ещё поверить в то, что это так, что действительно. Что искренность – в самом деле правда, и правда их искренна, и искренна даже самая ложь их, до основания, до последнего звука и поворота головы.
"Но как же так? - скажешь ты. - Разве могу я? А если могу – имеет ли значение то, что здесь – ложь, и что – правда, и имеет ли значение самое даже существование правды и лжи?"
И тогда ты поверишь в искренность и теплоту, и помчишься по свету искать её... И ты научишься искать, ощущать даже самое мельчайшее дуновение, различать тысячи – миллионы – интонаций теплоты, и вот однажды ты поймёшь, что всё это было не то; вот всё то самое, что случалось, и даже – не то было то, что – не-случалось. И всё, всё, с начала времён и до той точки в "здесь-и-сейчас", которую так пронзительно ощутишь ты вдруг всем своим существом.
"Но как же так? - скажешь ты. - Как же..."
И ты медленно поплетёшься обратно, туда, где когда-то нашла свою веру, ту самую веру, ради которой обошла половину вселенной, а может, уже даже и всю, хотя как можно обойти всю вселенную? И ты будешь идти тихо, шаркая ногами и глядя в землю: глаза твои скоро заболят от песка и пыли, ослепнут от белизны снегов и прозреют от чёрной полоски земли, раз и другой, а потом ты забудешь считать: ты будешь идти и всё искать, искать то самое место, где когда-то нашла свою веру.
И надеяться, что найдёшь её снова.
Свидетельство о публикации №213062700719