По нотам

На улице было уже темно, и лишь  редкий свет в окнах высоток немного разбавлял повисший мрак. За окном повис декабрь, который отняв календарные дни ноября пришел на 30 дней раньше, не забыв захватить холод, метели и снег. Переулок в котором жил Игорь был тихим местом, изредка тишину по очереди нарушали стук каблуков ночного дозорного и ветер ,который расшатывал старую раму, занося снег на подоконник. На часах было 22:15.

Игорь молча курил ,выключив свет в комнате. В его пустой квартирке, уже давно прописались холод и одиночество, которым по-видимому нравилось  уживаться вместе. Иногда Игорю казалось, что они  выжимают его из дома, занимая все больше места, но большую часть времени он старался не думать об этом, так как его дело требовало предельной концентрации. Он писал музыку, это было очень рискованное занятие.
Последние друзья перестали с ним общаться, когда его выкинули с работы. Причиной послужило то,  что он купил фотографию на черном рынке без штампа «ЕПК» у одного деда, чей дед, в свою очередь фотографировал, если он не врал. На фотографии был силуэт мужчины на задымленном фоне , он держал в одной руке гитару ,а вторую поднимая вверх что-то кричал со сцены. На обороте было написано «Музыка бессмертна». 

Покупка товаров производства не «Единой Производственной Компании» ,каралось тюремными сроками, а тех кто занимался сбытом часто просто увозили  в направлении к северу, откуда они уже не возвращались. Игорю, можно сказать, повезло. Его бывшая жена работала в службе управления персоналом и то-ли из жалости, а может еще Бог знает каких побуждений, выставила все в таком свете, что его просто уволили и дали год общественных работ.

На этих самых работах и произошла судьбоносная встреча с незнакомцем. Когда он отмывал окно на одной их дверей в туалете, услышал что кто-то стремительно бежит по коридору в его сторону. Бегущий пнул дверь и Игорь отлетел в угол.

-Друг, прости!Прости! Нет времени объяснять – обратился к нему вбежавший. В коридоре послышался стук каблуков ЕСБ, его не возможно было спутать. У незнакомца за спиной была странный сверток, он встал на унитаз открыл вентиляционную крышку и , дрожащими руками, торопясь, засунул туда коробку. Он обреченно улыбнулся , глядя на Игоря, в этот момент вбежали сотрудники ЕСБ:

-Лежать,сука! Лежать я сказал!
-Спокойно, у меня ничего нет! Ничего! Он соврал! –Кричал незнакомец, которого избивали ногами. В этот момент один из сотрудников заметил Игоря.
-А ты кто? Что здесь делаешь?
-На исправительных работах отрабатываю.
-Документы? – сотрудник долго вглядывался в фотографию, потом отдал документы Игорю.
-У него было с собой что-нибудь?- спросил офицер указав на, избитого в кровь незнакомца. Игорь на секунду поймал взгляд незнакомца.
-Ннет,нет.
-Ты уверен? За укрывательство тоже срок не малый.
-Срок, если повезет – засмеявшись сказал один из патрульных.
-Да,уверен.

Офицер молча смотрел несколько секунд в глаза Игоря, и повернулся к забитому беглецу.

-Встать! На выход! – Он не мог идти, они пнули его.
-Встать!
-Сдохните… - прохрипел беглец.
-Мразь!– крикнул один из офицеров и начал забивать его дубинкой
-Стой! Остановись! – прикрикнул офицер, допрашивавший Игоря, но было уже поздно. Лежавший пару раз харкнул кровью, громко вздохнул и повернулся на спину. Это было его последним движением.
-Унести! – Приказал командир отряда и его тело выволокли в коридор и потащили в сторону выхода. Один из патрульных  чуть не подскользнулся на кровавой луже и за это пнул еще раз тело.

Дверь захлопнулась. Прошло еще пять минут прежде чем Игорь начал осознавать , что произошло. Из головы не вылетала обреченная улыбка незнакомца, странный взгляд офицера, захлопывающиеся двери. Над головой замыкала лампа, Игорь посмотрел в потолок и увидел вентиляционную трубу, куда незнакомец спрятал что-то. Что-то, что
убило его. Он встал на унитаз и достал странную сумку.

В сумке была гитара и пачка тетрадей. Стало ясно почему за незнакомцем охотились, продажа музыкальных инструментов была строго запрещена, так как право на написание музыки имела только «ЕПК». Она имела единоличное  право на производство одежды, техники, продукции, да в общем всего, даже искусства…Производство искусства. Каждую неделю они производили сотню фотографий и пару фильмов , которые можно было покупать, каждый месяц новый альбом , который можно было слушать… не опасаясь тюрьмы. Казалось, что иначе и быть не может.
Однако Игорь знал, что не всегда было так. Старик, у которого он купил фотографию рассказывал, что раньше люди могли сами творить, но их стало слишком много, настолько много, что они слишком громко кричать о своих идеалах и стали серьезной политической силой. Сначала начали удалять видео и статьи под разными этическими предлогами, предлогов становилось больше, доступной информации меньше. Ввели уголовное наказание, за распространение нелегального контента, многих посадили, некоторые успели эмигрировать. Петля затягивалась все крепче, потом вышел указ об основании «ЕПК», стул пошатнулся, казнь была успешно приведена в исполнение.
Игорь просидел в уборной до самого позднего вечера, когда риск встретить патрульного был минимальным он взял сверток с гитарой и стараясь не привлекать внимания, по дворам, пошел домой. Он понимал, на какой риск себя обрекает, но что-то что сильнее его двигало им. Завернув в очередной двор он выбрал ту тропинку, где свет был достаточно тусклым , а часть фонарей вовсе сломана. Пройдя несколько метром он услышал стук каблуков за спиной, сомнений не было это был патрульный. Он побежал.

-Стой!Эй!- Слышал он за спиной, он добежал до ближайшего темного переулка и  решил укрыться в подъезде. К счастью дверь была открыта и он вбежав туда и укрылся за углом. Глухой стук каблуков был слышен отчетливее.
-Близко, еще ближе, он здесь…- думал он, тяжело дыша. Потом звук стал удаляться.
-Пронесло…-тихо прошептал он сам себе. Когда напряжение немного спало, он начал оглядываться и увидел портрет на обратной стороне двери подъезда. Он подошел ближе и вгляделся лучше «Разыскивается Руслан Апастов за хранение и распространение нелегальной продукции ». Игорь стоял онемев, ведь это лицо не выходило у него из головы вот уже несколько часов. Это был тот бедолага, которого забили до смерти в туалете. Задерживаться было нельзя, Игорь сорвал портрет и продолжил путь.
Поднимаясь по лестничному пролету он наткнулся на хозяйку его съемной квартиры. Встреча которую он желал меньше всего, и в меньшей степени потому что задолжал ей за 2 месяца.

-Игорь, никак не могла найти тебя. Где шляешься? Когда платить будешь!
-На неделе заплачу, Лариса Ивановна. – проговорил он поворачиваясь таким образом, чтобы она не увидела сверток.
-Если не заплатишь завтра ,звоню в ЕСБ! А что это там прячешь за спиной?
-Да так, карту купил – выпалил Игорь и быстро зашагал вверх.
-Ну ну карту… - пробормотала она ему в спину.

Закрыв дверь на замок, Игорь прижался спиной к двери и скатился на пол обессилев. Нужно было осмыслить, что произошло, во что он себя втянул и что с этим теперь делать. Спустя некоторое время он открыл сверток и взял в руку гитару она была желтоватого цвета, вся в пыли и с множеством царапин, но все струны были на месте. Он взял шарф и начал медленно протирать ее вдоль грифа, его шарф случайно зацепился, за прутик, распутавшейся струны и высокий звук ноты «ми» вырвался из барабана, рассеяв тишину и легким эхом отдался в квартире. Игорь немного испугало это, но больше его волновало то, не слышал ли этот звук кто-то еще.


На следующий день он съехал из своей квартиры, отдав почти все имеющиеся у него деньги хозяйке и снял комнату на самом верхнем в соседнем доме, которая больше напоминала чулан. Один стол ,один стул, одно окно. Старый деревянный пол и лампочка свисавшая прямо с середины потолка, но главным преимуществом было то, на трех этажах ниже никто не жил. Идеальное место, для занятий.

Книга ,которая была в свертке вместе с инструментом оказалась самоучителем по игре. Днем Игорь работал дворником , а вечером посвящал себя практике игры и изучению теории. Он не мог дать себе ответа, зачем он делает это, просто какое-то сильное желание заставляло его из вечера в вечер просиживать с инструментом в руках, пока заря не рассеивала темноту ночи. Спустя пол года он мог играть «Лунная соната» Бетховена и этюд, название которого он не знал, так как  макушка первой страницы сильно стерта.

-Игорь, Игорь ты что-ли? –окликнул его голос из-за спины, когда он подметал двор. Игорь повернулся и увидел того самого старика ,у которого купил роковую фотографию.
-Надо же! Живой! Спасибо ,что не сдал меня ,Игорек, а то внук на мне и…
-Павел Владимирович, не стоит.
-Как же так-то? С работы вон, выкинули.
-Я никогда ее не любил, и если бы не это, то я никогда бы не…не…
-Что не?- с любопытством спросил Павел Владимирович.
-Приходите ко мне вечером, подниметесь на самый верх, хорошо, что я вас встретил. Я хотел вас найти.
-Ну хорошо, приду… - подозрительно ответил Павел Владимирович. Игорь взял ведро с мусором и ушел.


В этот вечер Игорь не доставал гитару, а сидел и ждал играясь зажигалкой и уставившись в окно. Шел дождь. «Наверное не придет»- думал Игорь, в этот момент послышались шаги на лестничном пролете. Он рванулся к двери, открыл ее и увидел Павла Владимировича, поднимающегося по ступенькам.

-Не мог квартиру еще ближе к небу найти!- проворчал гость и улыбнувшись пожал руку Игорю.
-Я уж думал не придете.
-Не мог ,Игорек, уж заинтриговал ты меня. Ох как заинтриговал.
-Входите.

Игорь усадил гостя, на стул а сам прошагал в угол комнаты. Павел Владимирович сидел оглядываясь , будто не понимая куда его занесло.
-Аа, та фотография, говорят этого парня все знали раньше…- сказал старик увидев на стене снимок.
-Я долго вас ждал, поэтому сразу к делу. – Взволнованно сказал Игорь.
-Ну давай выкладывай?
-Вы еще занимаетесь черным сбытом.
-Потише!- прошипел на него гость.
-Здесь нас никто не слышит. Так что?
-Что тебе от меня нужно?
-Ноты.
-Ноты!-Удивился гость и впервые с времен пребывания в комнате ,улыбка проскочила на его лице.
-Зачем тебе ноты?!
-Вот зачем.- Игорь достал гитару из угла вытащил на освещенный участок комнаты.
-Матерь божья! Откуда это у тебя, это же тюрьма, это в лучшем случае тюрьма!
-Это гитара, Павел Владимирович.
-Я знаю ,но откуда она у тебя? Зачем она тебе?
-Это долгая история, просто ответьте мне на вопрос.
-Ну допустим найду я, а толку то? Никто сейчас их и не сыграет.
-Я сыграю.
-Ты?!Как, интересно, ты их сыграешь? – с усмешкой сказал гость.

Игорь взял гитару и начал тихо играть Бетховена. Сначала глаза Павла Владимировича казалось вдвое расширились от удивления, он не мог сказать не слова. Не отрываясь он следил за его пальцами. Слезы покатились по его морщинистому лицу, музыка как волны проникала внутрь, волна за волной все глубже и глубже, он чувствовал будто что-то оживает в нем и обретает свободу. Он не мог остановить слезы.

-Как же так...-вымолвил он, помолчав минуту.
-Я думал никто уже не умеет играть! Я думал…Все думали…-Ему было тяжело высказываться сквозь слезы.
-Я найду для тебя ноты, сынок, найду и ничего не возьму разреши мне только изредка приходить и слушать как ты играешь.
-Приходите конечно, только никому больше не рассказывайте. Никому, ясно.
-Конечно ,Игорек, конечно.

Посидев еще немного старик ушел. Игоря начали обуевать  сомнения. Он задавался вопросом правильно-ли сделал,  что обратился к старику, не станет ли это увлечение для него роковым. Но желание научиться играть больше было сильнее  страхов. Желание творить было заложено в человека природой и это его неотъемлемая часть, его суть. Оно сильнее инстинкта самосохранения , потому что только это придает смыл жизни существу, которое задумалось о смысле. Его нельзя запереть или запретить, за него можно убивать, но невозможно убить.

Старик достал ноты как и обещал. Игорю больше всего нравилось собрание танцевальных мотивов, но к сожалению его любимое произведение он не мог сыграть до конца, так как последние страницы были обожжены. Это была мелодия «Танго». Игорь не знал, что означает это слово, но ему нравилась игристость мотива, его легкость. Этот мотив не мог быть написан в его стране, а в какой-то далекой солнечной, где люди любили танцевать…Он постоянно пытался сочинить конец, но каждый раз чего-то не хватало, казалось вот оно, но сыграв повторно понимал, что это лишь очередная неудачная вариация.

Время от времени старик приводил с собой кого-нибудь, из своих старых проверенных друзей, за определенную плату. Игорь понимал на какой риск шел, но он был не в том положении, чтобы отказываться от денег. Однажды к старику обратился мужчина лет 30 с просьбой провести его к Игорю на концерт, старик долго утверждал, что ничего не слышал об этом, но когда он предложил огромную сумму, то сказал, что подумает.

Игорь сидел и ждал старика с напористым гостем, как обычно выключив свет и играя зажигалкой. Абсолютную тишину изредка нарушал звук трясущейся рамы и глухой звук шагов ночного патруля под окнами. Вдруг послышались шаги за дверью : «Кажется идут»- подумал Игорь и подошел к двери. Старик тяжело поднимался по лестнице с фонарем в руках, советуя спутнику быть осторожнее, так как в любой момент можно провалится на этой «Чертовой лестнице». Было темно и лиц Игорь разглядеть не мог. Когда гости вошли Игорь включил лампу ,накрытую тканью и задвинул занавески, так с улицы свет был практически незаметен, а в комнате было достаточно светло, чтобы видеть ноты. Он повернулся к гостям и застыл на месте. Перед ним стояло то самое лицо, которое он очень хорошо помнил, которое нельзя было забыть. Это был офицер отряда, члены которого в ту ночь забил парня. Рядом стоял Павел Владимирович, с лицом выражающим полное недоумение.

-Я знал, что это будете вы.- промолвил тихим, басистым голосом гость. Все пути вели к вам. В ту ночь я вернулся туда, но вас уже не было.
-Что происходит!? Вы знакомы?!-вмешался в разговор старик.
-Немного.-выдавил Игорь. Игорь уже представлял, как через несколько секунд послышится топот на лестничной площадке, дверь вылетит с петель и ворвавшийся патруль уложит его и старика лицом к полу и…
Полет мысли ,оцепеневшего человека, прервала фраза офицера:
-Не беспокойтесь, я не за вами пришел.- Игорь посмотрел ему в глаза, немного подождав он добавил:
-Меня зовут Эрнест, я вас долго искал…Я…не хотел тогда смерти того парнишки, но было бы подозрительно, если бы я вмешался. Вы можете назвать меня трусом…-Игорь стоял не совсем понимая, как именно реагировать на все сказанное. Казалось будто только что он летел в пропасть, и вот он повисает на над ней, в полном неведении, что будет дальше.
-Зачем вы здесь?-спросил Игорь, пытаясь скрыть дрожь в голосе.
-Я хотел передать вам это.-Эрнест засунул руку в пальто и достал оттуда обрывок какой-то тетради.
-Это моего прапрадеда еще, до всего «этого» он преподавал музыку в школе. Кто-то во время бунтов ворвался в его дом и вынес внес, включая ноты, это все ,что осталось…Я искал того парня, чтобы купить у него гитару, но нас заметил патруль и он побежал, а я сделал вид, что он сбежал от меня. Она ведь у вас? Гитара у вас?   
-Да, у меня.
-Тогда это теперь скорее нужно вам ,нежели мне.- вглядевшись Игорь понял ,что это часть нотной тетради, та самая часть, которой не доставало в его сборнике.

Эрнест протянул тетрадь .Игорь не верил своим глазам, финальная часть «Танго» была на этих листах.

-Что происходит?Ты будешь играть?-вмешался в разговор старик.
-Вы освоили инструмент, похвально.-сказал Эрнест.
-Да.
-Наверное ушло немало времени? Так может вы нам сыграете? Я немало заплачу-сказал гость.

Подозрения не покидали Игоря, но возможность доиграть «Танго» затмевало все остальное. Его любимое произведение, которое теперь он сможет сыграть до конца.
-Присаживайтесь-кинул Игорь через плечо ,вглядываясь в ноты и потянул руку  за гитарой.

Игорь сел посередине комнаты, чтобы лучше разглядеть новые ноты в свете, первую часть он знал наизусть. Струны дрогнули и комнату залила музыка, словно прорвав какую то сдерживающую пленку. Эрнест переживал это чувство впервые, от не пытался описать, найти метафору или сравнить с чем-то он просто принимал ее, не пытаясь понять, наслаждался каждым звуком, тоном и полутоном. Это напоминало волшебство. Игорь доиграл то, что помнил и начал играть по нотам, все оказалось проще, чем он пытался досочинить сам, легкая вариация, еще одна, повышение на октаву, как же это было прекрасно, просто и прекрасно. Игорь доиграл концовку и заглушил еще дребезжащие струны. Он сидел не отрывая взгляд от нот. То, что он переживал, наверное можно назвать счастьем.

-Это было прекрасно. Прости–тихо сказал Эрнест.

Шум на лестничной площадке, звук срывающихся петель, крик Старика, сорвавшаяся фотография летит на пол, а он в пропасть, над которой, можно лишь ненадолго зависнуть, чтобы доиграть «Танго».