Я не бл дь, я полюбила и дала

Жаркий летний вечер, уже почти темно, я по давно установившейся привычке сижу в одном из пустых московских дворов, читаю Мандельштама.
"Я больше не ревную,
Но я тебя хочу,
И сам себя несу я,
Как жертву палачу..."
Ни слова здесь о любви - и мне это нравится.

Внезапно мое поэтическое наслаждение безжалостно прерывается криками двух женщин. Одна из них -полная, в смешной шляпе и цветастых брюках, другая - болезненно худая, с неправильной осанкой. Она еще молода, но ее как будто уже согнули пополам жизненные обстоятельства, тяжелая работа, или даже этот безобразно  яркий пакет из супермаркета по-соседству, полный дешевых, безвкусных, искусственных продуктов. Женщины идут  рядом, но кричат друг на друга так, что мне кажется: еще секунда, и они бросят свои пакеты и схватятся как две спесивые кошки, царапаясь и вырывая друг другу волосы.

- А на тебе-то, на тебе-то- уголовник!- кричит толстуха, и я со стыдом мгновенно понимаю, что значит это "на тебе", а женщина в глупой шляпе вдруг еще и выплевывает горячее, полное презрения и горечи слово: - Бл*дь!

Хрупкая женщина оборачивается, как будто ее только что полоснули чем-то острым по спине. Спокойно (будто и не она сейчас кричала на весь двор), она отвечает своей попутчице:
- Я не бл*дь, я полюбила и дала.

Эта фраза, непонятно откуда взятая: то ли из анекдотов на последних страницах мятых газет, которые бесплатно раздают возле метро, то ли из инкубаторского паблика вконтакте с названием вроде "Пох*й-пляшем", "Бывшие", " Уже не твоя", так вот эта фраза врезается мне в память, и я не могу выбросить ее из головы, не могу перестать думать об этом. Женщин во дворе уже нет - и даже их голоса уже слышатся только едва, совсем издалека, а я все думаю о смысле простых и совершенно бессовестных слов: " полюбила и дала". И в этот вечер я снова задумываюсь о любви. Что она такое? Существует ли она на самом деле и если да, то чему она служит в этом отвратительном, полном секса, грязи и предательств мире?
Что для вас любовь? Я все ясней понимаю, что любовь - ничто, кроме оправдания собственной слабости, ничто кроме призрачного смысла бестолкового существования пустых, подверженных всем искушениям людей.

Любовь - это когда в вагон метро заходит пара- оба толстые, ноги-тумбы, бульдожьи щеки. Во мне просыпается циник и я думаю: просто созданы друг для друга. А место свободное только одно- рядом со мной. И садится он. Она остается стоять напротив, и меня вдруг поражает  мысль: сегодня 8 марта. День обязательной, государством установленной любви мужчины к женщине. И в этот день  на единственное свободное в вагоне место садится он - не она. Но спектакль продолжается. Он бесцеремонно хлопает ее по толстым ляжкам и говорит:
-Постой, постой, тебе полезно.

Я опускаю оценивающий взгляд на его ноги - они толще, чем ее, раза в полтора.
-Думаешь, я так похудею? - смеется она.
Волна отращенная  окатывает меня с головой.

А он заходит дальше. Мы все едем, и ей тяжело стоять, а ему скучно. Тогда он берет ее за за стежку брюк - да-да, именно в том месте, и так и едет, держась. Одно неверное движение, толчок вагона - и молния расстегнется. И пусть она слишком толстая, чтобы брюки от этого слетели с нее совсем, но все- таки это... стыдно, ужасно, противно... А ей, судя по всему, нравится.  Я выхожу из вагона на следующей остановке.

Любовь - это когда напротив меня в автобусе едут двое. Она - болезненно толстая, с грязными волосами, в мятой поношенной серой майке. Он - худой, даже тощий, в кажущихся бесполезными очках, с тонкими жилистыми руками, обнимающими затертый, не раз уже использованный пакет. Она на него не смотрит - отвернулась к окну, обижается. Заправляет за ухо выбившуюся  прядь отвратительно грязных волос, едва сдерживает улыбку. Она чувствует себя красивой и нужной, потому что рядом с ней сидит он - и неважно, что он больной и безнадежный алкоголик. Он настолько пьян или болен, что почти без сознания. Его голова безвольно падает на ее круглое плечо, очки сбиваются набок, ноги немыслимо заплетаются, мешая проходящим в конец автобуса людям. Она поводит плечом, отталкивает, даже кокетничая.

-Уйди, я сказала! - произносит она жестко. - Один стыд с тобой.
Я замечаю в ее руке полупустую бутылку пива - еще одна причина ее хорошего настроения.
Он бормочет что-то невнятное и продолжает валиться на нее. Она не выдерживает, берет его за руку, тихо сама себе улыбается. Лицо у нее мучнистое, болезненное, рыхлое - видимо, пиво - далеко не единственное, что она пьет. Так они и едут - он в полусне, она со счастливым осознанием того, что любима.

Но проходит несколько минут, она с тревогой смотрит в окно.
-Скоро наша остановка, - говорит она теперь мягко- видимо, мысли о любви и нужности растопили ей сердце. -Вставай!

Но мужчина не реагирует. У него впалые щеки, скулы как будто сейчас проткнут полупрозрачную кожу. Я почти уверена, что он не только беспробудный пьяница, но еще и неизлечимо больной. Вот только неизвестно, первое послужило причиной второго, или наоборот.
-Вставай! - говорит она, осторожно касаясь его плеча. - Проспишь остановку!
Но он совсем не подает признаков жизни.
Она толкает его сильней, в ней снова просыпаются  гнев и властность, но он по-прежнему дремлет  у нее на плече, и даже не собирается брать в руки выпавший еще в начале пути пакет, который она отчаянно ему сует.
- Да вставай ты! - глаза у нее наполняются слезами, губы вытягиваются в тонкую линию - от улыбки не осталось и следа.

Нужная остановка все ближе, и она прибегает к отчаянным мерам - зажимает ему нос рукой - чтобы хотя бы от недостатка кислорода он пришел в себя. Но ему все равно. Он явно не спит, но все никак не может собраться с силами и открыть глаза. Зато прекрасно дышит ртом- и пусть там она ему зажимает, что хочет. Низкий, какой-то по-советски сдержанный голос объявляет их остановку, и она начинает отчаянно хлестать его по щекам, все еще надеясь привести в чувство. Но он все тот же - развалившийся в кресле в полусне.

Женщина начинает плакать.
-Выпусти меня! - берет пакет, и пролезает через него, безжалостно ступая по его ногам, толкая его тщедушное тело локтями. Но даже это его не будит.
-Ну и х*й с тобой! - произносит она, и выходит.

Автобус уже почти трогается, когда он, наконец, встает, держась за перекладину, с трудом поднимается, шатаясь, и направляется к выходу. Она замечает, улыбается и ждет его на остановке. Когда мужчина уже подходит к дверям, они закрываются. Он хватается за одну из них рукой, но это не помогает - его зажимает в комической позе. Одна рука и тело где-то по грудь - на улице, а все остальное - в автобусе. Он мутным взглядом оглядывает окружающее пространство и, кажется, совершенно не понимает, что происходит.
 
-Откройте дверь, - истошным голосом кричит женщина, и водитель открывает.
Мужчина пытается выбраться, она смотрит на него с какой-то даже ненавистью и презрением, совсем не пытаясь помочь. Опять он не успевает, и снова его зажимает- как же наверное больно ему, человеку, состоящему, кажется, только из кожи  да костей. Но водка ведь - лучшая анестезия
-Так тебе и надо! - выкрикивает женщина, по ее распухшим щекам катятся слезы. - Стыд, ох, какой стыд... Напился, как свинья.

Наконец, дверь открывается снова, и полупрозрачный человек вываливается наружу, подхваченный своей "подругой"
Она в сердцах бьет его по груди, а потом начинает обнимать и отряхивать, как ребенка.
Я все оглядываюсь, пытаясь рассмотреть, что произойдет дальше, но автобус уже уезжает, и я только слышу ее слова:
-Ну, пойдем домой, тебе надо отдохнуть, поспать.

Мне еще долго ехать, я закрываю глаза и представляю, как она ведет его по лабиринтам дворов, заталкивает в лифт (или тащит по лестнице), как ноги у него опять заплетаются, как руки безвольными плетьми обвивают то место, где у нее должна бы быть талия. Я ясно вижу, как они поднимаются в комнатку с ободранными обоями. Пол уставлен пустыми бутылками, на узкой кровати - желтые, грязные простыни. Тяжелый запах дешевой курицы, испорченных овощей, спиртного и табака... Мне кажется, я его чувствую. Остановка еще не моя, но я выскакиваю из автобуса, как ошпаренная - понимая, что в душном пространстве дышать не смогу, что меня стошнит от этого запаха и от образа той комнаты, куда эти двое ушли.

И вы хотите сказать мне, что это любовь? Что это ради любви она укладывает его на грязную постель, снимает с него рваные серые кроссовки, вонючие носки, расстегивает рубашку на костлявой груди и ложится рядом, счастливо улыбаясь? Просто ложится - потому что явно он ни на что не способен в постели. Она ложится, и пиво из забытой полупустой бутылки выливается прямо на простыни, прямо на его серо-желтую кожу, липкую от пота ? Неужели же это - любовь?

Нет. Это самое большее - самолюбие. Это самопожертвование, а мысль о самопожертвовании - одна из самых сладостных для каждого человека. Вот жены кричат: "Я всю жизнь отдала тебе и детям, а ты, неблагодарная скотина...". Это они кричат не потому, что им хочется благодарности и ответной жертвы. Нет, совсем не поэтому они кричат - а потому, что им нравится это сладкое чувство муки. Все мы любим быть жертвами- не ради кого-то, а ради себя,  просто оправдываясь этой мыслью: но я же люблю его. Все это ради любви. Ан нет, ради себя это все.

Неужели любовь это когда он бьет ее, а она терпит - потому что любит? Неужели любовь - это когда сын приезжает к матери раз в пять лет, валится на диван, а она бегает по магазинам маленького городка, сгорая от стыда покупать блоки Примы- "здесь все друг друга знают, что люди скажут"? Да неужели же это любовь?

Неужели же это любовь, кода она годами стоит у плиты, а ему никогда не нравится? Когда он кричит на нее за каждую мелочь, называет сухо "мать" и никогда, никогда не говорит с ней ни о чем, кроме того, что она пересолила щи. Пересолила? Значит, влюбилась...
Не говорите мне, что это любовь - я все равно не поверю.

Разве это любовь, когда им по восемнадцать, и она стелется перед ним, по-щенячьи заглядывает в глаза, стыдливо намекает на свои "чувства", а он отталкивает - в ожидании чего-то "особенного". Чего же он ждет? Любви?

Любви нет. Ее просто не существует. Потому что если бы она была, мир стал бы совершенно другим. Любви нет, есть привычка, романтика, выдумка. Всем хочется "как в романе", но так не бывает. Любви нет. Люди встречаются потому, что оказываются в одном месте в одно время. Если на свете существуют половинки, и моя живет где-то в Южной Африке, разве же мы когда-нибудь встретимся? Любовь  это когда студентами они вместе ходят по магазинам, смотрят фильмы у него в комнате, вместе пекут торт на день рождения общего друга - и вдруг понимают, что неплохо бы продлить это "вместе" навсегда. Любовь - это лекарство от одиночества, это когда один человек привыкает рассказывать другому обо всем, что с ним происходит, а тот терпеливо слушает. Любовь - это иллюзия нужности, это то, чем мы прикрываем стыд, боль, пороки . "Я полюбила - и дала". Любовь как оправдание животной страсти, не слишком -то хорошая характеристика для веками воспеваемого гениями высокого чувства.

Я не верю в любовь потому, что даже когда я встречаю человека, очень похожего на "мужчину моей мечты", я могу восхищаться им всего пару дней- причем чем дальше он от меня, тем лучше. Потому что даже если я почти "люблю", я не могу перестать думать о том, что он так часто выглядит глупо, что у него крошки падают на стол, кода он ест, что у него "встает" по утрам - потому что он не книжный герой, а живой человек. И я знаю, что это физиология, но от этого не менее противно.

Любовь - это когда начинает казаться, что кто-то единственный на Земле идеален. А идеальных нет.