Я выбираю Солнце?

               
«Держи,  это твоя жизнь!» - в меня полетела серая помятая тетрадь.
«Пометки на полях - сплошные знаки вопроса. Зачем ты там был, на этой планете? Отвечай?"

-Но, Стив, это ведь только черновик, со временем я надеюсь все исправить, честное слово.
Вот только соберусь с мыслями, и начну новую жизнь!
-Никаких "но", ты тратил свою жизнь на бессмысленность пустого препровождения.
Кстати, если ты еще помнишь, меня зовут  Ангел-хранитель, а Стив - это так, для короткого общения. Я прислан к тебе для того, чтобы помогать, но ведь тебе не нужна моя помощь.
Ты, идешь Своим курсом, выбранным тобой самими, а он - Разрушение! Себя окружающих, пространства...
Голос звучал издалека или мне это показалось в бреду….
Мне нечего было сказать ему в ответ. В глубине души я и сам это знал, только оттягивал этот тяжелый разговор с самим собой или отмахивался от мыслей одной фразой "я еще успею все исправить". Моя жизнь...Сколько себя помню - это был бег..
Бег от боли, одиночества, непонимания, отверженности, да и от собственного бессилия.
Сначала, ,когда я был маленьким, я плакал, как и все в этом возрасте от обиды.
Обиды были детские: сломанная игрушка, порванная одежда или не купленный велосипед на День рождения. Только это все  были мелочи. Главное - я был нелюбимым ребенком.
Только дети это осознают интуитивно, ведь они не могут формулировать четкими определениями, это прерогатива нас, взрослых. Да и нужны ли вообще эти определения, если ты чувствуешь, что тебя не любят....
--Давай же вставай! Тебя давно ждут в приюте брошенных детей, - такую фразу я слышал каждое утро от отца, хотя она произносилась с усмешкой, но интонацию я улавливал правильно, вернее считывало мое подсознание, видимо меня  готовили к этому "событию".
Мои родители развелись, когда мне исполнилось пять лет. Отец, как мне сказали, уехал на заработки. Сначала он звонил, писал, потом это становилось все реже и реже, а потом - наступило долгое молчание...Он просто - пропал...
Мама замкнулась ,перестала шутить и играть со мной, все чаще я слышал, как она плакала по ночам, тихо, в подушку. Слово одиночество имеет корни - один ночью, а ночь - это тьма и страх, он вселяется в нас от чувства тревоги. Это идет от древности, ночью - мы особенно ранимы и беззащитны пред судьбой.

В доме поселилось долгое молчание. Затем мама вышла замуж. Новый муж  был намного старше.
До сих пор не могу понять, что ее толкнуло на такой выбор? Я никогда не видел, чтобы они шутили или смеялись, обнимались или просто разговаривали.
Это была пытка молчанием.
Нет, он не вел себя грубо, просто он не замечал меня, маму. Он жил, влюбленный в себя самого.
Ел, пил, спал, смотрел бесконечные передачи по телевизор. До сих пор я ненавижу звук громко работающего телевизора. Это, как воспоминание из потерянного детства.
Мама ушла тихо под утро, болезнь, сжалившись над ней, не стала ее долго мучить..
Я запомнил ее долгий взгляд на меня, она словно хотела  что-то сказать и не могла  -текли слезы..
Но я понял. Это было слово "прости"...
Я вырос в интернате. Самое страшное  - это выходные дни. Видеть, как обычных домашних детей
ведут в кафе, кино, кататься на пони и чувствовать свою ненужность..
Спасало меня рисование. Сначала для себя, робко на полях тетрадей, затем, девчонкам в альбомы со стихами.
Рисовал  я в основном фантазии. И везде были улыбки ангелов.. Так моя психика защищалась от суровых реалий окружавшей меня жизни.
Я стал художником. Писал картины. Появились деньги..
Люди любят сказки. Мои картины охотно покупали состоятельные люди. Правду видеть никто не желает. Мы задергиваемся от нее глухими шторами, чтобы не чувствовать боль. А она - есть, иногда напоминает о себе. А так, пусть все будет "ОК" и улыбка.. Пусть и ненатуральная..
Моими новыми "друзьями" стали ребята из семей с достатком. По части прожигания жизни у них был богатый опыт. А дальше...все завертелось: вино, увеселения, бессонные ночи и горькое пробуждение утром.
Мои друзья отвернулись от меня быстро..
Крупный карточный долг - и ты один в съемной квартире, дальше..А стоит ли рассказывать?
Картинка столь резко поменялась, наступили сумерки, зависимость от алкоголя, наркотиков....И опять одиночество.
Девчонка, которая жила со мной умерла от передозировки.
Она - была талантлива: писала стихи, неплохо пела. Мне кажется, ее ранимость была настолько велика, что она сама стремилась уйти от горечи жизни..Я помню последнее, что упал в метро. Шум, крики, туман...
Я очнулся в реанимации..На меня смотрели печальные глаза моей ушедшей матери или это мне показалось? Медсестра была маленькая, худенькая дурнушка.
- Как тебя зовут? - спросила она.
Я не мог ответить, только попросил губами пить...
Если бы не эта девчонка, возможно, я бы не выбрался из ямы пустоты. Она, да еще мой ангел.
Я рисовал его в прошлом на своих картинах. Стив, так я его окрестил. Казалось, он воплотился в женский образ, думал я...
Прошло много времени, картины я пишу редко, только своим близким: детям и любимой, и там всегда есть - Солнце...