Ваниль

Глубокий вечер. Подхожу к своему подъезду. Шагов, так, 30 осталось пробороздить неубранный дворником снег. Зябко. Какой-то колотун начинается, когда все ближе и ближе перед тобой предстает твое окно. И вот я перед ним. В нем свет. Но, ведь меня там нет. Как это? Конечно, там кто-то из родных. Как-то странно, там мой свет, значит я должна быть там. Но меня там нет. Я здесь. А, где здесь, если мой свет там? Это не просто свет лампочки, это тепло, которое разносится по комнате, когда она загорается при мне, вливаясь через меня, через все нутро и внешний образ. Сейчас стою во дворе перед этим светло-голубым окном и вижу этот свет, и не отделяю  его от себя, я привыкла к нему. Я – там.  Значит, меня и здесь нет. А где я??? Понятно, я нигде, «радует».Рассудок пробуждает тонко-сладко-зыбкий аромат ванили ночного кофе, доносящегося из кружки для капуччино, уже как 9 минут, обогревающей диван около любимой подушки. Да, все-таки я здесь, даже, когда бываю там, и чувствую себя там, и живу там.
                18.12.2004 г.