Пампа

Пампа

Пампа встретила их чистой и звенящей тишиной.
Их? Конечно.
Как уважающий себя кабальеро может заявиться в осеннюю пампу – один?
Без неё?
Без Королевы своего вольного и глупого сердца?
Никак, ясная табачная лавочка…
До заката оставалось ещё часа два.
Лучшее время.
Лучшее время – для чего?
Для Любви.
Или просто – для лучшего её понимания…
Пампа – сплошные холмы и холмики,
Заросли полузасохшего чертополоха,
Кусты колючего кустарника,
Едкая пыль,
Летающие тут и там разноцветные стайки сухих листьев,
И незнакомый тревожный запах…
Чем пахнет в пампе?
Какой глупый вопрос!
В пампе пахнет – пампой…
Они, вволю нацеловавшись,
Ещё долго сидели на ближайшем пологом холме,
Подставив разгорячённые лица под порывы прохладного свежего ветра,
И до рези в глазах всматриваясь в даль.
Голубое и светлое, почти – белое.
Голубое небо, белые облака, светлая даль.
Бело-голубая страна. Аргентина.
Пампа.
Любовь…