Дурак

Я впервые встретилась с ней 1 января 2012 года. В то утро я шла на работу. На улицах было глухо, шум машин непривычно стих. Ступая по сугробам и слушая хруст снега, я медленными шагами двигалась вперёд. И кто-то сзади, будто догнав меня из-за угла начал выкрикивать пожелания здоровья, признаться честно, неприятным высоким и дрожащим голосом. Я обернулась и увидела женщину. На вид ей лет пятьдесят, она четно пыталась смотреть мне в глаза, но её зрачки смотрели в разные стороны, однако улыбка её была настоящей и, наверное, только это в ней было приятным. Люди так устроены, что они прячут свои недостатки далеко внутрь, боятся оголить свою шизофрению и нас пугают те, кто явственно демонстрирует нам наше уродство.
Теперь я часто её встречаю, часто слышу её голос, врывающийся с улиц в мои окна и, кажется, даже стеклопакеты не могут заглушить её меццо-сопрано, который прорывается сквозь молекулы моих окон. А между тем, её ненавидит добрая половина нашего двора. Всякий раз, когда она выходит на улицу, она всем желает здоровья, пронзая слух, как я говорила, высоким дрожащим голосом. Сидя дома, или просто услышав её голос вдалеке я прислушиваюсь, чтобы определить, она ли это идёт по улице или это рёв соседских разругавшихся кошек. И вы знаете, сходство их голосов поразительно, иначе как объяснить то, что порою я действительно принимаю шипение кошек за голос той женщины.
И всё же есть в ней нечто такое, чего нам обычным людям тяжело достигнуть. Нам нужны часы, недели, годы медитаций и молитв для того, чтобы постичь то состояние, которое она постигла, когда болезнь ею овладела. Она всегда счастлива. Она поёт песни, улыбается и как бы её не гнали от себя люди, она как Ошовский дурак снова возвращается туда, откуда ей приказано исчезнуть. Нет, это не есть счастье быть больным. Но счастье - быть счастливым.