Прогулка с Достоевским

Идём  вечером по улице, по центральной – на тротуаре – вжавшись в стенку – мнётся голубь.
Он не стоит, он мнётся – вдавленный в стену. Так неестественно.  Нерешительность  - как точка невозврата.  Кажется – вот только что –он бился о стекло,  упрямо не замечая ухмылок человеческих , что он тогда  хотел сказать…Тогда –хотел, а теперь вот – ничего уже не хочет..
-  Здесь и голуби особые какие то, Что Вы об этом думаете? –мой собеседник  и случайный попутчик – Фёдор Михайлович…да  да, Достоевский…не знаю –как так вышло… -   птицу  много обижали –мне так кажется.. И этот голубь определённо разочаровался в нас, в людях.
- Есть определённая сумма унижений – которую можно вынести, а дальше – край, дальше кажется –за любое новое унижение – можно уже и убить..
Я слушал –что то,  отвечая невпопад –а в голове   -мешая друг другу –суетились образы.
Наваждение –где он, где я, где  чьи мысли… Неужели –и правда?...
Вот каторга.  И странное ощущение – что все эти люди вокруг –они лучше тебя. В каждом из них столько настоящего,  узнав  поглубже историю  любого практически  негодяя – понимаешь – не всё так  однозначно. И как правильно – вдыхая добро –выдыхать зло, или наоборот –дышать злом –чтоб дарить окружающим добро –выдыхая его опрометчиво. И как правильно – не знаем, а уж как на самом деле выходит… Ведь бывают минуты – когда мы святы. Бывают часы – когда мы грешны, бывает целая жизнь – когда мы биты, но это же ради тех самых минут. Нет, нет. Это ради тех самых часов….Или эти минуты –ради всей потом жизни?
Если Бог –везде, и Чёрт –везде…на полпути к  кому мы окажемся в эту минуту, в этот час…
-Что скажете?...
Иногда загадаю себе – да просто пойду под звёздами –захочу –направо пойду, а захочу вдруг –и пойду налево. Да только пойду –загадав –начинаю думать –а туда ли я пошёл. И гадай опять – где часы – а где минуты..
Хуже всего – когда не пишется, когда начинаешь ковырять самого себя – кто ты,  а потом –вдруг поняв –вот Орлов –каторжник –теперь он мёртв, а его так и не расковали –почему? –и кажется –это не беда –что не пишется.. Беда –что мёртвого даже –не расковали…
Самое сложное  -разобраться в том –что уже случилось, пришиваешь к событиям свои нелепые вариации, а они то –уже произошли, они были, и это факт. А ты всё мнёшь и мнёшь в кармане бумажку из под чего то,    думаешь и думаешь – где её можно выкинуть…
Не здесь, и не здесь, здесь нельзя…ни бумажку выкинуть, ни жить. А ведь живёшь. Значит – можно, значит –выкидывай, значит –принимай –как есть, принимай –как произошло.. Всё принимай. Всё выкидывай –что есть в карманах ненужного.
Непонимание –оно само по себе не страшно. В муках рождая истерики –оно и само часто задумывается –какую из возможных истерик –  ещё придумать? –ну просто так вот оно придумывает –рожая – нас не спрашивая –и не нам роптать.. Какие разновидности истерик ты ещё не выпил, какие ещё  не испробовал?
А вот ведь любовь –странная я скажу Вам штука.
Часто –вполне  очерченный профиль, знакомый до колик   и боли  где придётся. Реже –но бывает –размытое нечто –которое и не схватить.
 Скажем -Мария –она такая…  У неё есть муж. Хороший и талантливый человек. Становится самим собой –присаживаясь музицировать, играет романсы –а в соседней комнате –жена его –целуется со мной.
И у неё такие мягкие и нежные губы, они так дрожат –дрожат от невозможности жить иначе, поступать иначе, они всё слышат –эти губы –и звуки романса и биение нескольких сердец .Что прямо уже и не ответишь себе даже самому –кто же из нас не свят?
Губы больны переспелыми вишнями. Сок –ярко красный сок –брызнет –только надкуси –и надкусываю, и надкусываем –и брызжет… А потом и молимся, и сожалеем, а они –и потом –пахнут, и мы снова надкусываем…
А  вдруг – разлука. И нет писем. Напишите письмо. Заклейте в него свой запах, свой шёпот. Только напишите –пусть даже что  - нибудь  гадкое и обидное.
Любовь – она ведь часто неудобна. Неудобна тем – кто любит, неудобна окружающим.
Ты пил воду из луж – полагая – что вода  святая..
Хохотали  -глядя на это –кухарки –во всё своё небо, громом отвечали им сверху,  посылая тебе новый ливень, новую воду, новую святость. Эхо отражалось от неба – колотило по голове –да сильно так колотило, прям барабанило по совести, по нервным окончаниям, по тому –что когда то –как казалось –было только твоим.
Будем ли мы пить чай –как раньше? – Как когда то?
Я открыт для любых излишеств.  Краёв не видно моим глазам, плесните – хоть мути вонючей –хоть колдовства  редкого – приму как своё, родное.
Наброски – они порой как отброски . Надо было б выкинуть –а ты их  -на бумагу. Беспросветнее  нас  эти омуты, эти мысли – но хорошо –есть надежда, надежда –что всё станет на свои места –без надежды человек сохнет.
Как то немного странно – что с любовью –сложноскрываемой –почти всегда –выходит писать о злодеях. Злодеи ведь – они очень бывают разными. У них часто очень – хорошая память.
Иной раз и понимаешь – значит всё таки помнят –раз бьют лежачего –ну чего сомневался то..
А есть среди них такие – что потребность и нужда поговорить с ними, впитать  что то новое –сродни похоти. Отступить невозможно…Любая – даже самая – как казалось бы –дрянная душонка –стоит того –чтобы в ней покопаться.
-Что скажете?...
Детская настольная игра с кубиком –на котором  всего то шесть цифр –указывающих –куда тебе и как –это и есть –по сути –жизнь… Какое твоё число? –Ну кидай, кидай уже…
Вот сжимаю в руке детскую игрушку –уже помяв её безусловно –вглядываюсь в даль, много чего вижу, много чего замечаю –а слёзы свои не заметил –стою  странно так и плачу –вглядываясь в даль, сжимая всё сильнее беззащитную игрушку. Она и слова не скажет – о том – как ей было больно. Как было обидно –что ты считал её детской игрушкой. Стою и думаю – хорошо, что я теперь другой, что я не прежний . И хорошо –безусловно  именно то –что можно  так заблуждаться.  Заблуждения –как и благородство с  разочарованием ,  неверие  -неуверенность, – они как рыбки, они всегда в стайке. Зачерпни сачком –попались –что на этот раз?...
Тяжело любить того –в ком много боли,  много болезненного сладострастия. И как тяжело не любить того –в ком всего этого так много. Вот и разберитесь. Задачка. Скажу я вам. Порой даже становится страшно –и любишь – как тебе кажется –с закрытыми глазами. Так проходишь мимо собаки –когда боишься, зажмуришься –и кажется –она тебя не видит.
Состояние души в данный момент? –В Париж!!
Когда же ещё ехать в Париж? Только сейчас –когда –ни денег, ни веры, ни любви, ни желания одевать белые рубашки. Там. Всё там. Будет. А и не будет –там будет Париж.
Отнесёшь все своё –что есть –за копейки.   В головокружении пугающем –всё вырученное богатство –на  красное? Или на чёрное?
-Делайте ваши ставки, господа!!
Рукой трясущейся –под чьим присмотром –не на красное, и не на чёрное –на Зеро!!
Вот и посмотрим –каков он, Париж!!
Потом –  извозчик –на Монмартр –да быстрее,  уставших лошадей поить шампанским.
На минутку остановиться в парке. Пасмурно –и вокруг –ни души. Лавочка.  В рассохшуюся щель на ней –монету дорогую –из золота –кому то на удачу!!
И   -может –через неделю –сюда же в парк, уже пешком,  в попытке найти ту  лавочку. Найти ту монету.  Найти ту удачу. Той удачи уже нет. Та удача –уже не твоя.
А –может – это только предположения. . И кто знает –как и что может быть.
Резко вдруг так –побежать за рукописями –ведь она захотела послушать –послушать –как я читаю.. Да споткнуться по пути –неожиданно так –удариться больно. Словно искры из глаз. Зачем ей это. Вспышка –озарение.
Поменять святую книгу на водку? Да возможно ли это? Если и книги нет.  -Украсть её!!
Бог простит – тут и сомнений быть не может. Ведь много водки – простит точно, тут и сомнений быть не может. А выпив – как вернуть украденную книгу хозяину? Ведь она святая – за неё  многих зарезать можно.
Мысли  –мысли. Если бы каждый из нас – хоть на минутку –вывалил –каждый –своё. Да не такое –о чём с друзьями шепчутся. А такое –в  чём самому себе  признаться бывает сложно.
Задохнулись бы мы от того смрада?  Может – для того и придумали приличия –неприличия. Мораль.  Стайная рыбка.   Как и заблуждения с разочарованиями, неверие с неуверенностью,  неизвестность с   вседозволенностью. Зачерпните сачком –что на этот раз попадётся..
Самим бы чего хотелось?
-Что скажете?..
-Ну видите ли, ….
Передо мной – стена  дома, на тротуаре –обиженный  на людей голубь –теснее и теснее вжимается в камень…
А где же Фёдор Михайлович?...
Или я это всё выдумал…  Да как же это. Только что вроде шли,  а и метра не прошли. Вот ведь опять этот голубь…
Отчётливо помню – Здесь и голуби какие то особенные, Что  Вы об этом  думаете?…
Туман и сырость.  Вряд ли кому то нужен  этот одинокий – видимо –не очень здоровый –голубь. Возьму как я его себе.  Не зря Достоевский заметил –он какой то особенный…


-