Горю свечой...
А думала, что греюсь.
Только мираж -
Вся искренность огня.
Сгораю заживо,
И всё-таки надеюсь…
Пью тени уползающего дня,
Они погасят, может быть, меня.
Кричу в надрыв -
Но глух огонь и слеп.
Жжёт душу он -
Из пепла снегопад.
И тело вновь,
Что выгоревший склеп…
Костюмы душ хватаем наугад.
Нельзя, увы, лишь повернуть назад.
Далёкий зов -
Душе покоя нет.
Она лишь сон,
Помочь уже не в силах.
Угасла искра,
Только чёрный след…
Оставила на каменных могилах
Отметины судеб, забытых и безкрылых.
Свидетельство о публикации №213070200612
Особенно торкнуло:
"Сгораю заживо,
И всё-таки надеюсь…
Пью тени уползающего дня,
Они погасят, может быть, меня".
Это участь поэта - гореть внутри беспрерывно, перемешивая боль и жизнь. Как только прекратится горение - прекратится и поэзия.
От стихотворения такое впечатление, что душа в нем звенит, как струна. А это для души и болезненно, и прекрасно.
Так что, Ветка, ты поэт, судьба у тебя такая. Поэт - в смысле, не тот, кто просто рифмует слова, а человек с особым мировосприятием и ходом мыслей.
Элоиза 12.05.2015 22:22 Заявить о нарушении
Ветка Ветрова 12.05.2015 22:41 Заявить о нарушении
Элоиза 12.05.2015 22:43 Заявить о нарушении