Что стоишь с протянутой рукой,
Пряча взгляд усталый от прохожих,
Ожидал ты к старости покой,
И тоска по прежней жизни гложет.
Людям все отдал, что только мог,
На войне и в трудовые будни,
Силы потерял и занемог,
Думал, что держава не забудет.
Кто тебя, родимый, так надул?
Не пришли враги из-за границы,
Руку на собраниях тянул,
На портретах видел эти лица.
Ты за них всегда голосовал,
А они – обчистили карманы,
Все, что много лет ты собирал…
Жертва ты огромного обмана.
Ты стоишь с протянутой рукой,
А они – дворцы себе возводят,
По тебе поют «За упокой»,
Сжалятся, возможно, похоронят?..
С протянутой рукой
© Copyright: Петр Котельников, 2013
Свидетельство о публикации №213070400405
Свидетельство о публикации №213070400405
Рецензии
