Кто-то из подкорки

   
К стихотворству последних полсотни лет, каюсь, всегда относился с некоторой снисходительной брезгливостью. Зачем писать соразмерно и в рифму, когда проще, легче и понятней выразить мысль, не соразмерно и не рифмуя?! А тут, неожиданно, вероятно, из-под таинственной подкорки, толком и объяснить не смогу, выползла физиологическая потребность соразмерно и в рифму написать нижеследующее: Мне показалось тогда, что в стихах всё это выглядит не так плоско и пошло, как написанное в прозе. Может быть, я ошибаюсь. Пошлость, как ни крути, останется пошлостью, в какие одежды её не ряди. И всё же в итоге 

И жить уже неохота,
И умирать не очень-то  хочется,
Всё ждёшь день за днём чего-то,
А Оно приходить не торопится..

А там, за окном, на улице,
Где солнце светит, не знают,
Как в полудрёме бессонницы
Кто-то медленно умирает.

Он молитву шептать не будет,
Не до неё ему в те минуты…
Кто-то вспомнит о нём и тотчас  забудет.
 И на том спасибо кому-то.

Два дня спустя, из подсознательной дыры крысой выскочил вариант второй строки в конце: «В те последние три минуты.» –Почему «три», а не «две»? Из вечности ответ не пришёл.
   «Солью жажду не утолить, от безумия юмор не спасает!» – Но безумцы порой смешны, порой забавны, а здравомыслящие скучны и плотоядны. «Графомания»,– шипит кто-то сбоку и добавляет, усмехаясь, – «И полуденная жара.» – Врёшь, такое случается на закате души. «Она у тебя закатилась под диван и лежит там в пыли.»
   В бреду брода нет! Стоп! Запахло чем-то давно знакомым и кошачьей мочой. Пора ставить точку.