Смерть на Прозе

 Она была одинока и беззащитна. Правда знали об этом  единицы. Остальные считали её холодной и высокомерной девушкой. Циничной, не глупой и очень вредной. Богатые поклонники не вызывавшие ответных чувств, ночные клубы, университет.
Замкнутый круг жизни. И бег по нему. Из последних сил.
Отдушиной были стихи, которые она писала в тайне от всех. Всю сознательную жизнь. Под одеялом. Привычно проплакав в подушку.
Искусав губы. Выкурив пачку сигарет.
Стихи были так себе. Какие-то правда выходили почти хорошими, но и в них хромала рифма, оставался неуловимым смысл.
В какой-то момент она решилась. Выложила их в интернет, замерев в ожидании.
…-Ух-ты,  Сашок, глянь, еще одна графоманка. Позабавимся?
-А-то. Щас всем нашим напишу, катком по ней пройдемся. Начнешь?
-Да без проблем.
Александр уверено застучал по клавишам.
«Чё, овца, думаешь это кто-то читать будет? Ты в школе-то училась вообще»?
И дальше.
«Александр, абсолютно с Вами согласен. Девушке явно не хватает мозгов.»
И уже какая-то женщина добавляет.
«Ну и дура. Бывают же такие»
…Девушка закрыла глаза. Ощущение мерзкой липкой грязи окатило её с ног до головы. Внутри вмиг образовалась пустота.
Пропали чувства и желания. Последняя сигарета. Подоконник. Окно. Ночь. Двадцатый этаж. И большая прекрасная планета, продолжившая свой бесконечный путь. Уже одна. Без неё.
…Ну че, кажись достали тварь, не появляется больше, радовались друзья. Пора искать новую жертву.