***

Мы сидели на кухне, пили кофе и говорили о личной жизни.  Фатима вначале расспрашивала, когда я намерена выйти замуж, но получая в ответ постоянное “ИншаЛлах1, когда встречу свою любовь на всю жизнь, а когда я встречу – Аллах1 знает”, переключилась на себя.
На ней отказался жениться жених – 3 года помолвки, кольцо на пальце, родители вложились деньгами в её внешность и гардероб – и, пожалуйста, его родственники нашли более подходящую партию – с богатым дядей, готовым подарить на свадьбу дачу на берегу моря и – променял жених Фатиму на недвижимость.

- Я его убью, если увижу. Я в тюрьму сяду, но убью. Я его никогда не прощу. Надо мной все смеются.
- Пусть смеются. No attention.
- Тебе хорошо, у тебя нет деревенских родственников. Ты не знаешь, каково мне терпеть их. Вот июнь уже заканчивается, меня скоро в село отправят. Я этого не выдержу.
- Выдержишь. Тебя ж не просто так отправляют, а чтобы ты себе кого-нибудь нашла. Пока помолвка была в силе – не отправляли.
- Никто на меня не посмотрит.
- Посмотрит. Из деревни в город переехать всегда найдутся желающие, тем более если такая милая девушка, как ты.
- У тебя нет родственников в деревне, не говори так.
Фатима сказала это слишком раздражённо, и я решила не отвечать ей, пока не пересердится. Мы замолчали. По радио передавали новости – экономическая амнистия, беспорядки в Египте, Эдвард Сноуден в аэропорту Шереметьево, прогноз погоды. После прогноза погоды какой-то эксперт начал рассуждать, в какой стране наиболее вероятно предоставление Сноудену убежища. Прозвучала Куба.

- На Кубе всегда лето, - сказала Фатима, - я где-то слышала. Там классно быть туристом.
- Но не жить, - сказала я.
Прозвучала Северная Корея.
- Не люблю корейский салат.
- Я тоже.
Венесуэла.
- Там этот Уго.. Уго.
- Чавес. Он уже умер.
- Правда? Счастливый. Он больше не мучается, за кого выйти замуж.
- Он и не мучался. Он – мужчина.
- Вот козёл.
Прозвучал Эквадор.
- Это где?
- Рядом с Венесуэлой.
Прозвучала Боливия.
- Оливия? Это оттуда национальное блюдо оливье?
- Не, это тоже страна. Хочешь, покажу на карте?
- Покажи.

Я была рада отвлечь Фатиму от мыслей, но идти в комнату за картой не хотелось -  разморило кофе в сочетании с жарой. На телефоне набрала в поисковике «карта мира» и вот, уже увеличиваю масштаб и протягиваю Фатиме девайс.

- Класс. Наверное, там не как в селе. Ты что-то про неё знаешь?
- Знаю, что там много кокаина, но не так много, как в Колумбии. Знаю, что у них нет выхода к морю и из-за этого даже война была, кажется, тоже с Колумбией. Знаю, что у них президент чистокровный индеец кечуа.. Нет, аймара.
- Индеец? Класс. Покажи.
- Дай телефон.
Фатима возвращает мне телефон, я набираю в поисковике уже Боливия, захожу в Википедию – далее, справа в «президент».
- На.
- Что-то он не похож на индейца. Как он туда попал?
- В смысле? Родился там.
- Да? Южная Америка это в Индии? Если он индеец?
- Не в Индии, но рядом. Примерно на другом конце глобуса, - жара делает своё дело, объяснять разницу между индусами и индейцами нет сил. «В 26 лет могла бы сама знать, а если начну растолковывать – ещё обидется. Она, вроде, обидчивая», - думаю я о Фатиме.
Фатима между тем увлечённо читает.
- Его зовут Эво в честь страуса?
- А?
- Ну как, страус-эво.
- Страус-эму, Фатим, - я смеюсь.
- Тогда это мужской вариант имени Ева?
- Может быть, не знаю.
- Слушай, а ты знаешь, что тут написано?
- Не знаю, я же почти не читала. Сразу тебе дала.
- Тут написано «не женат и никогда женат не был». Представляешь? Мне это нравится.
- Почему? – удивляюсь я.

Фатима кладёт мой телефон на стол прямо рядом с почти до краёв наполненной чашкой кофе, стремительно встаёт и идёт смотреться в зеркало в прихожей. От её шагов чашка дрожит и я едва успеваю убрать телефон от летящих брызг.
- Слушай, - кричит мне она, - я же вообще бомба!
- Конечно, бомба, Фатим, - соглашаюсь я.
Фатима возвращается и, нагнувшись ко мне, горячо шепчет на ухо:
- Я всё решила, ты должна мне помочь. Обещай.
- Обещаю, если это в моих силах.
- Конечно в твоих, тебе это ну совсем ничего стоить не будет, ну совсем-совсем ничего. Обещаешь?
- Если ничего не стоит – конечно обещаю.
Но Фатима, похоже, не уверена.
- Коран? Где Коран у вас лежит? Поклянись на Коране! Ну что вы за люди, Коран непонятно где.

Коран находится в моей комнате. Мне не хочется впускать туда Фатиму, потому что я боюсь, что она попросит в подарок какую-нибудь из картинок, висящих на стенах, а я совершенно не хочу дарить что-либо, во что вкладывала в процессе рисования душу, практически чужому человеку – с Фатимой нас связывает только то, что наши бабушки когда-то одновременно отдыхали в Крыму и, продолжив общение, решили, что внучки должны дружить. Чтобы не расстраивать бабушку, раз-два в год я терплю Фатиму и она меня наверное тоже и мы никогда не бываем откровенны – я даже не уверена, был ли у неё жених, о котором она сейчас мне неожиданно рассказала.

- Давай, ты мне скажешь, в чём тебе помочь, а в комнату нельзя. Там не прибрано. Серьёзно, не прибрано.
Я преграждаю коридор, Фатима недовольно отступается. Мы возвращаемся в кухню – мой кофе выпит, Фатимы – остыл. Запускаем по-новому кофеварку.
- Ты мне должна помочь за него выйти замуж. Я очень хочу. Ты мне должна помочь, иначе я покончу с собой и это будет на твоей совести.
- Как?!
Фатима начинает говорить настолько складно, что во мне зарождаются непонятные подозрения, которые всё же приходится отогнать – ну быть не может, чтобы на такой амбициозной и уверенной девушке кто-то бы отказался жениться. Она, похоже, умеет подчинять своей воле.

- Ты совсем ничего не должна делать. Ты должна мне только дать пару советов, как к этому Эво, Эво - как его? Эво Моралес? Как к нему подобраться. Бабка говорит, что ты очень умная, прочла много книг. Я знаю, что ты сможешь придумать, как мне это сделать. Понимаешь, он мне нравится. Он красивый и президент, я уверена, что я его достойна. Помоги мне забыть предательство этого негодяя и снова поверить в людей! Я прошу!
Она неожиданно встаёт на колени и хватает меня за руки.
- Я не буду ругать тебя, если советы не могут. Но пожалуйста, посоветуй. Мне очень хочется. Если бы я жила в этой Бо-боливии, я бы пришла прямо к нему домой и потребовала бы аудиенции, и меня бы никто не выгнал.
Мне хочется ответить ей в духе «почему бы тебе не прийти в дом твоего бывшего жениха и не потребовать аудиенции – возможно, ты сумеешь всё вернуть», но я не отвечаю, а беру любезно предоставленный Фатимой записной блокнот и пишу на нём цифру 1.

- Итак. Первый вариант, если он аймара – это изучить язык аймара и стать известным специалистом в этой области. Найдутся возможности командировок в Боливию, а там приходи и требуй аудиенцию. Как у тебя с языками?
- С чем? У меня один язык, вроде, - и Фатима запускает пальцы в рот, щупает там, - да, один.
- Не, с языками. Ну, английский, немецкий, испанский? Испанский по-любому будет нужен, у них там всё на испанском. Ты ведь знаешь?
- Я закончила спецшколу английскую. И у меня было 5, - говорит Фатима гордо.
- Говорить-писать можешь? Сколько времени потратила на изучение?
- В смысле говорить-писать? У меня 5 было, мама не зря всё время училке..
- Понятно. – На всякий случай я ещё спрашиваю, - а свой родной язык знаешь?
- Торговаться умею на базаре классно, а что?
Я зачёркиваю цифру 1 и пишу 2.

- Так, насобирать денег и приехать в Боливию с русско-испанским разговорником, если ты такая смелая. Как тебе?
- Меня родители не пустят. И вообще, я боюсь к нему прийти сама. Там же  охрана.
- Так ты говорила, что тебе охрана не преграда.
- Когда?
Цифра 2 зачёркнута, пишу 3. В прихожей слышится лязг, затем в кухню заглядывает голова моего двоюродного брата. Сделав понимающее лицо, голова исчезает.

- Тогда, как вариант, идти работать в госуправление по закупкам, торговле, стараться пробиться в, в структуры, которые отвечают за торговлю с Боливией. Может быть, в качестве секретарши и удастся попасть на какую-нибудь совместную конференцию.
- В качестве се..?
- Секретарши.
- Не, у меня образование не такое, секретарша мне не престижно. Я же мед закончила, теперь хожу на курсы декупажа.
- Ты врач? – удивляюсь я. – Какого профиля?
- Не помню уже. А ты тоже учишься?
- Да, но не на врача.
- На врача экзамены дороже всего стоят, особенно если не ходить, - важничает. – Я за все годы ни разу не ходила, даже на выпускной. Мне диплом на дом принесли, класс, да?

Я зачёркиваю 3, теперь 4.

- Если секретаршей не подходит, возможно в том же госуправлении по общественной работе. Вступить в партию..
Фатима прерывает меня:
- Ты не так всё думаешь! Ты меня не понимаешь! Мне не надо там в партию или вступать. Это долго, ну сама думай, ну сколько времени пройдёт? Я хочу же сейчас замуж выйти, пока он меня не забыл, чтобы он с моей свадьбы удавился и меня по телеку показали. А по тому, что ты говоришь, я, если и выгорит, выйду за этого замуж, когда у него уже президентский срок будет заканчиваться и вообще, мне надо, чтобы быстро всё. Поняла? Попробуй понять меня и посоветовать.
- Не знаю я, что тебе советовать.
- Я тебе скажу. Посоветуй, как его в социальных сетях найти и сделать, чтобы он меня добавил. Там, на одноклассниках.
- Эво Моралес наверняка не сидит на одноклассниках.
- Что, ему в лом там сидеть? А, у них на испанском версии нет. Тогда в контакте. В контакте он есть, у них на всех языках версия, даже на моём родном.
- Думаю, Эво Моралеса и в контакте нет. А если бы и был – за него бы сидел пресс-секретарь.
- Кто?
- Пресс-секретать.
- Во облом. Но может он хоть на фейсбуке есть? Или у него мыло есть, так ему можно туда прислать инвайт в контакт, как думаешь, класс?

- Гогуля, что за бред психушки? – произносит голос брата. Брат входит на кухню и садится на стул.
- Это Фатима, - говорю я. – Познакомься, я как-то тебе говорила. Она хочет замуж за Эво Моралеса.
- Фатима, - обращается брат к ней, - у тебя есть пятый айфон?
- Пятый?..
- Что, не можешь решить, стоит ли четвёрку менять на пятёрку?
- Ага, - Фатима куксится.
- Слушай, будь другом, возьми пятёрку и скажи своё мнение. А то вот я взял и не могу разобраться. У тебя такое лицо понимающее, я думаю ты чисто интуитивно сумеешь. Ты ведь сумеешь? А я пока систер пару слов скажу, что ей бабушка передать просила.
Брат достаёт айфон, даёт Фатиме, мы с ним выходим в комнату.

- Она что, айфона не видела? – косится он назад. – Вцепилась как.
- У неё нокиа-фонарик. Не знаю, как это стыкуются с тем, что ей родители купили диплом.
- Шмотки брэндовые. Наверное, купили, чтобы фотки свои голые на весь инет не пиарила. Гогуля, чё ты ей поддакиваешь, как безвольная?
- Подумала, у неё стресс, у неё свадьба расстроилась, зачем ещё больше расстраивать человека.
- Я под дверью всё это время сидел и фигел с вас. Слушай, можешь её сфоткать? Пока она айфошу в руке держит. Прям отсюда.

Я делаю снимок.
- Отошли мне на почту.
В руке у брата появляется второй телефон, я вижу, что заходит на yahoo.
- Всё, дошло. Я сейчас, не закрывай, я буквально по лестнице.

Возвращаюсь в кухню. Фатима всё возится с айфоном. Видимо, играет. Я машинально начинаю рисовать в блокноте утку, потом вспоминаю, что блокнот не мой и просто верчу карандаш.
Стучит дверь, вбегает брат.

- Всё в порядке, - говорит он громко и смотрит на меня.
Я ничего не понимаю, но киваю.
Фатима поднимает голову и с сожалением протягивает айфон обратно. Брат забирает.
- Гогуля, что это ты всё кофе пьёшь и забалтываешь такой красивой девушке мозги? Наверняка, её замучала. Займись чем-то реальным. Делом.
- Я помою посуду, - подхожу к раковине, включаю воду. Брат садится на моё место.
- А у вас нет посудомойки? – спрашивает Фатима с пренебрежением.
- Есть. И у нас, и у них – мы ж в разных местах живём, - отвечает брат. – Просто у них она сейчас в сервисе. Сломася посудомойка. От того, что не выдержала нагрузки. А у тебя, Фатима, большая нагрузка?
- В смысле?
- Ну в смысле, я смотрю, у тебя такое лицо.. Явно много думаешь, наверное, добилась уже много? Наверняка, ВУЗ закончила?
- Да, медицинский.
- Какая девушка. И одна?
Почему-то Фатима молчит, не рассказывает про жениха.
- Конечно одна. Иначе зачем девушка хочет замуж за президента далёкого государства? Фатима?
- Да?
- А зачем тебе он нужен? Какое-та дикая окраина на отшибе цивилизованного мира, ни погулять, ни потусоваться. Приедешь, будешь думать, там всё в шоколаде, а окажется – когнитивный диссонас.
- Что?
- Тупо там, окажется. Зачем тебе Эво Моралес? Тебе вот, например, я не по душе?
- Ты?
- Я серьёзно.

Пена от жидкости для мытья посуды, облепляет руки. Я украдкой оборачиваюсь, и вижу, что брат почти вплотную подсел к Фатиме и смотрит ей в глаза. Фатима теребит прядь волос – по-моему, наращенных.
- А ты муслим? – спрашивает она наконец, - а то у вас даже Коран где-то.. Если муслим..
- Я христианин, - говорит брат, в голосе его искреннее сожаление, - православный.
- Тогда нет. Нам нельзя. Если только..
- Увы! – прерывает её брат и ещё печальнее добавляет, - я уважаю твой выбор. Но как ты хотела за Моралеса? Он же наверняка католик.
- Кто?
- Католик. Тоже христианин.
- Он президент, это не важно.
- Видала? – судя по изменению тембра голоса, брат обращается ко мне, - а после этого кто-то рассказывает, что дело не в деньгах. Ради меня поступиться религией – ни-ни, принципы, а ради правителя банановой республики – хоть сейчас. Как это называется?
- Не знаю, - признаюсь я.
- Я такой человек, - начинает Фатима, - для меня религия это очень важно. Я всегда следую сказанному в Коране, поэтому..
- У тебя красивые глаза, - говорит брат, - и волосы. Свои или из парикмахерской?
- Свои, - отвечает Фатима нежно.
Я снова кошусь на неё, думаю: “А ведь врёт”.
- Мне его искренне жаль, - говорит брат убито. – Пропадёт парень.
- Кто?
- Один. Любит тебя больше жизни. Уже три года.
- Меня?!

Посуда домыта. Я облокачиваюсь на секцию и оборачиваюсь – теперь мне видна вся кухня. На лице Фатимы – недоверие, смешанное с гордостью.
- Тебя. Всё время мечтает, даже стихи тебе посвятил. Вот.
Брат декламирует:
- А ты опять сегодня не пришла,
А я так ждал, надеялся и верил,
Что зазвонят опять колокола и ты войдёшь в распахнутые двери.. Дальше не помню.
Я внимательно смотрю на Фатиму – неужели не догадается? Но на её лице играет довольство, тщательно скрываемое за равнодушной маской.

- Кто он? – спрашивает она подчёркнуто небрежно.
- Он.. Он убьёт меня, если скажу. Он знает, что у него нет шансов.
- А где он меня увидел?
- Когда ты приходила к гогуле.
- Почему ты называешь сестру гогулей?
- Это сокращение от “гого” – девочка. Ты у неё спроси, она подтвердит. Она тоже знает, но боится сказать.
Я киваю в ответ на немой вопрос Фатимы.
- Почему он не подойдёт ко мне?
- Говорю же, реально понимает, что ноль шансов. Он ведь мой друг и – брат делает паузу – тоже христианин.
- Да?
- Но увлекается исламским искусством. Коллекционирует разные антикварные предметы, там, шкатулки, серьги.
- Он коллекционер? – спрашивает Фатима, с трудом произнося слово, - он это, скупает?
- Да, он очень занятой человек, много работает, а коллекционирование – его хобби.
Фатима молчит.
Звонок в дверь.
Брат бежит открывать, я слышу из прихожей голоса.

- Кто там? – спрашивает Фатима.
Я пожимаю плечами.
Брат входит в кухню один.
- Это он, - мнётся, - узнал, что она тут. Но войти не может. Нам вообще-то надо идти – у его друга день рождения, а тот важная шишка. Нельзя не пойти. Это в клубе. Вот только жалко, не с кем. В плане сопровождения. Ты, конечно же? – он смотрит на меня.
- Нет.  Я не хожу в ночные клубы, какая бы не была причина пойти.
- Вот незадача. Мало того, что девушки нет, так ещё и он того гляди соскочит. Совсем помешался от любви – фантастика прямо.
- А я могу пойти? – спрашивает Фатима.
- Ты? Но ты же?
- Я всегда готова помочь человеку. Не могу допустить, чтобы из-за меня кому-то было плохо. Я не какая-нибудь там, чтобы не понимать, что причины бывают разные.
- Фатима, ты? Ты правда? Ты пойдёшь? – брат хватает её под локоть, выталкивает в коридор. – Пойдём, быстрее, обувайся, ты спасение наше, ты чудо, ты ангел.. Фатима!
Я выхожу следом за ними и к своему удивлению вижу Артёма. Приятеля брата, живущего в соседнем подъезде, про которого почти ничего не знаю, кроме того, что он – “представитель своего поколения” по выражению брата же и ему скоро будет 25.

- Привет, - здоровается он со мной.
- Привет.
Брат замечает это.
- Артём, не подходи к моей гогуле. Гогуля вежливая и даже с тобой здороваться изволит, но вообще она дикая как, как эти девушки из кинофильма “Белое солнце в пустыне”, берегись гогули, она очень серьёзно всё воспринимает, и если что мне пожалуется. Вообще же, она немного неадекватна для нашего мира, я имею в виду. Всё время читает разную религиозную литру, например вот, - брат хватает со стеллажа оставленную мной перед приходом Фатимы раскрытую книгу и зачитывает автора, - Федерико Гарсиа Лорка, - это жутко такой фанатичный исламский богослов. Натуральный ваххабит! Ты лучше к ней не подходи. А вот Фатима хорошая девушка, просто обожаю. Фатима едет с нами.
Артём смотрит на меня испуганно и молчит. Наконец, все уходят. Я запираю дверь – и сразу слышу, как с лестничной площадки доносится бодрый голос Артёма:
- Фатима, ты ведь Фатима? Скажи, тяжело наверное общаться с такими экземплярами? Слушай, ничего, что я твою сестру называю экземпляром? – последняя фраза, видимо, обращена к моему брату, потому что его голос отвечает:
- Ничего. До определённого предела.

Я беру Лорку и иду к себе в комнату. Подхожу к окну. Смотрю – трое фигур отделяются от подъезда, двигаются по направлению к синему форд-фокусу. Голоса людей внизу хорошо слышны:
- Это Артёма машина. Не мерседес, конечно, но это просто от депрессии. Артём не хочет покупать что-то реальное, пока не женится. Он серьёзный человек, а не какой-нибудь понтогон.
Форд-фокус отъезжает, а я набираю на мобильнике смс. Отправляю.
Скоро приходит ответ и вот как выглядит текст из окна диалога:

Я:“Я не поняла, он действительно в неё влюбился? И что он коллекционирует?”

Брат: “ Просто с там с одним поспорил, что придёт к нему на день рождения с мусульманкой. Экзотики хочется. Но она ему реально нра, так что всё теперь от них двоих зависит)))”

Брат: “Никакой коллекции – любит выезжать за город с металлоискателем и насобирал кучу, как говорит древних, железок”

Брат: “Не печалься за подружку)))”

Я: “Я за неё рада. Если всё получится у них, то я смогу спокойно отказаться с ней общаться, скажу бабушке, что у замужних и незамужних девушек разные интересы)) Удачи)”

Я действительно пару секунд радуюсь за Фатиму, а ещё больше тому, что она не работает врачом и не лечит людей, но, усевшись поудобнее на подоконнике, быстро забываю и о Фатиме, и обо всей этой истории, погружаясь в томик Лорки.

07/2013